Esta página intenta ser un espacio multicultural donde todas las personas con inquietudes artísticas, en cualquier terreno que sea puedan publicar sus creaciones en forma libre y sin ningún tipo de censura. Son bienvenidas todas las muestras de las bellas artes que los lectores del blog nos quieran acercar. El único criterio válido es el de la expresividad, y todo aquél que desee mostrar sus aptitudes no tendrá ningún tipo de censura previa, reparos o correcciones. Este espacio pretende solamente ser un canal más donde los artistas de todas las latitudes de nuestra Iberoamérica puedan expresarse. Todas las colaboraciones serán recibidas ya sea en nuestro correo todaslasartes.argentina@gmail.com o bien en nuestra página en facebook denominada "Todas Las Artes Argentina" (Ir a http://www.facebook.com/profile.php?id=100001343757063). Tambièn pueden hacerse amigos de nuestra Página en Facebook yendo a https://www.facebook.com/pages/Todas-Las-Artes-Argentina/249871715069929

viernes, 31 de enero de 2014

EN EL PAÍS DE LA ALEGRÍA, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Aquella mañana, cuando salí de la habitación, ya había caído una buena nevada. Me sorprendió el frío que sentí nada más saltar, es un decir, de la confortable cama; pero me pareció lo lógico: estábamos en invierno. De la nieve, sin embargo, ni me acordaba, pues hacía años que no la veía más que en el cine, en fotografías, o, en forma de copos de algodón, en el belén que nos montaban todas las Navidades en un rincón del comedor. Me vestí, pues, rápidamente para salir a contemplarla. Camino de la salida de la residencia, vi a mi nuevo amigo, don Benito, de pie ante el ventanal, contemplando el paisaje y la nieve, que todavía seguía cayendo.
-Es un espectáculo que siempre me ha fascinado -me dijo por todo saludo nada más sentirme a su lado.

-Sí, a mí también- le contesté-. Los espectáculos de la naturaleza la verdad es que me encantan, sobre todo la lluvia, la nieve y las tormentas.

jueves, 30 de enero de 2014

LAS MUJERES NO SABEN DE FÚTBOL, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina


Creeme, Cacho. ¡Entré como un caballo! ¿Qué digo como un caballo? ¡Como un potrillito! ¡Ella me llevó de las narices cómo y dónde quiso! Me doró la píldora y me la tragué como un nene. Por eso te digo que a las mujeres no hay que creerles ni los datos que figuran en el DNI.

            Pero dejame que te cuente cómo empezó lo mío con Anita. Fue cuando vos estabas en la colimba. Un día que estábamos con los muchachos en el café de enfrente de la plaza. Vos viste que ése viene a ser el centro cultural, la oficina de informaciones y hasta la parroquia del barrio. Uno va a encontrarse con los amigos, a confesar sus problemas o  a preguntar por alguno que hace mucho que no ve. Por supuesto que hablábamos de fútbol. ¿De qué íbamos a  hablar, sino? Y entró un grupo de chicas a preguntar por un colectivo que las dejase cerca del parque.

miércoles, 29 de enero de 2014

EL VARON DESMEMBRADO, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

DE… Salvador Alario Bataller,
 CUENTOS MENGUANTES, relatos de fantasía y misterio, lulu.com, Rockville. USA:

Cualquiera no tuvo en su vida ninguna enfermedad grave. Las pocas dolencias habituales que padeció se le fueron curando solas. Era, por lo demás, un hombre de buen humor y trato cordial. Su posición social era envidiable, como su cabeza, y, se le mirase por donde se le mirase, era un hombre de honor, lo que se conoce como un perfecto caballero. En general, además, resultaba una persona accesible y sencilla.

Un día, al levantarse de la cama, se sintió débil y desmadejado, una extraña sensación general de inestabilidad y zozobra crecientes. Notaba que las extremidades apenas se le mantenían unidas al cuerpo, con una floja adherencia gelatinosa, como si se le fueran a desprender de un momento a otro. Aún así, por su carácter fuerte y resuelto, trató de no preocuparse.

martes, 28 de enero de 2014

EL VESTIDO DESGANADO, por Irene Avilés, de Buenos Aires, Argentina

La bocina del coche la estaba llamando.
Eran sus  primas que habían convencido a la madre  para que le permitiera ir al baile de  la hermana de Ricardito, ellas se sacaban los ojos por Ricardito y la hermana cumplía quince años.
Por última vez se miró  en el  espejo antes de cubrirse con el abrigo: el vestido de satén color verde agua caía hasta sus tobillos, ajustado, resolviéndose en gajos de tela que peleaban suavemente por adherirse   a sus caderas, a sus piernas. No tenía mangas, solo una suave curva de hombro a hombro que apenas dejaba al descubierto su cuello, donde comenzaba un delicadísimo bordado en canutillos, lentejuelas y diminutas perlas del mismo color de la tela que se disipaba discretamente por los pétalos de la falda hasta rozar sus zapatos plateados.

lunes, 27 de enero de 2014

NOVEDADES EDITORIALES- GRAN SERTON VEREDAS DE JOSE GUIMARAES ROSA

Alguna vez se definió a Gran Sertón Veredas de José Guimaraes Rosa como el Ulyses latinoamericano, por las reminiscencias que tiene la novela de Joyce en el monólogo interior de un bandido brasileño que cuenta su vida. Pero también la crítica ha querido encontrar en el texto vestigios del Fausto de Goethe y del Quijote de Cervantes. Tal es el peso que tiene en la literatura latinoamericana y universal el título que publicó Adriana Hidalgo en una nueva traducción de Gonzalo Aguilar y Florencia Garramuño.

viernes, 24 de enero de 2014

DIÁLOGOS DE PERROS, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Ayer por la mañana, bien temprano, nada más salir de mi habitación, en la residencia de ancianos, me encontré con un nuevo compañero, recién incorporado. Estaba sentado en una confortable butaca, en el salón de lectura, frente a uno de los grandes ventanales. No había nadie con él. Parecía observar el conocido paisaje con atención. Junto a sí, en una pequeña mesita, tenía un libro, una libreta, grande, de color marrón, cerrada por una goma roja que la recorría de arriba abajo, y una pluma estilográfica. Me llamó la atención la pluma, pues me gustan mucho. Así que me acerqué a él. También lo hice por curiosidad y cortesía, claro.
-Buenos días -le dije- Es usted nuevo, ¿verdad? -pregunté haciendo gala de muy poca originalidad.

-Sí, señor; recién matriculado -me respondió sonriendo y tendiéndome una mano- Benito Pérez, para lo que guste mandar.

jueves, 23 de enero de 2014

LOS DILEMAS DE UN JUEZ ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina


El Juez se levantó esa mañana con una oquedad persistente en su pecho. Pensó en las miles de sentencias erradas, los cientos de condenados a la horca por su culpa, la cantidad de dudas razonables que pudo hacer lugar en su vasta y prolífica carrera de más de cuarenta años.

            Buscó y buscó hasta que encontró. La fuente de sus males de conciencia.

miércoles, 22 de enero de 2014

LLAMADO A LA REFLEXION, por Malena Lorenzo, de General Villegas, Argentina

Ilustración: Malena Lorenzo


Toda mi vida sentí rechazo por programas de televisión como Showmatch, Gran Hermano, La isla del bailando, entre otros; y, sobre todo, hacia la gente que, en un estado de profunda estupidez, admira y sigue la vida (¿es posible decir obra?) de famosos que sólo muestran cuerpos trabajados y operados o simplemente pasan las horas armando escándalo. Creía que era por el mero hecho de querer llevar la contra. Ser diferente y lidiar con el resto es algo que me satisface, me atrae. Sin embargo, hoy me doy cuenta que de a poco voy entendiendo los verdaderos motivos.

martes, 21 de enero de 2014

PERLITAS DEL AYER, por Miguel Àbalos, de Montevideo, Uruguay

En la década del 50, cuando el mundo nos empezó a conocer  –por lo bien que vivíamos–  como “la Suiza de América”.  Los desastres de la guerra  –lo mismo que a Suiza–  nos habían favorecido. 

lunes, 20 de enero de 2014

NOVEDADES EDITORIALES - MARGARITA (UN RECUERDO) DE CESAR AIRA

La vida de Margarita y su padre había sido de una permanente trashumancia. Desarraigados por la tragedia y sus consecuencias penales, perseguido por sus enemigos políticos que no tenían empacho en montarse a la ocasión para difamarlo, y huyendo de los recuerdos dolorosos, el padre había llevado y traído a la hija por el mundo, haciéndole adquirir lenguas y modales, y una sensibilidad a la belleza que le daba su característica claridad de expresión. Los exilios se habían multiplicado y superpuesto. Había momentos, arios enteros, en que él mismo no sabía si estaba o no estaba. En los pocos años de vida de la joven se habían comprimido trastornos políticos y revoluciones que en otros países llevaban siglos. Las intervenciones sociológicas y filosóficas del padre, sus teorías ambiguas, lo habían hecho sospechoso a los ojos del clero y las fuerzas armadas, y más de una vez había debido salir al extranjero, o del extranjero, entre gallos y medianoche para escapar de una presión calumniosa que amenazaba su debilitado sistema nervioso. Dolorosamente, y a costa de su salud, se había ganado la fama del nuevo Alberdi. A pesar de todo, no se había separado nunca de su hija, sobre la que ejercía la protección de un abuelo combinada con la untuosa cortesía de un profesor de música."  Así describe la editorial Mansalva la última novela de César Aira, Margarita (un recuerdo).

viernes, 17 de enero de 2014

EPÍSTOLAS A NEMO XII, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

A Aloisia con admiración y agradicimiento

Casi todos sabemos que, en esta vida, todo tiene un principio y un fin. Los fines pueden ser bruscos e inesperados, o suaves y anunciados, como el caer de un árbol por un rayo, o el manso desembocar de un río en la mar. Sea como fuere, todo se tiene que consumir y acabar. Y esta correspondencia que ahora finaliza no iba a ser una excepción en las cosas humanas ni divinas. Creo, pues, querido Nemo, que el fin de mis epístolas estaba más que anunciado; y espero que dicho acabamiento no te resulte ni brusco ni traumático. Ha llegado la hora de despedirnos.

jueves, 16 de enero de 2014

DE COMO SE CASTIGA A UN HOMBRE VIL, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina


Germán se despertó sobresaltado, y miró su reloj en medio de la oscuridad del auto. El reflejo del alumbrado público le permitió distinguir que eran las 3 y se tranquilizó porque le habían dicho que el hombre nunca salía antes de las 5. Tenía una  larga espera por delante pero tenía que mantenerse alerta, no fuera cosa de pronto al tipo le diese por volver a su casa para arropar a sus hijos en la cama y él no pudiese cumplir su cometido.

            Pasó un patrullero a baja velocidad, profundamente intrigado sobre sus actividades en una esquina oscura de Recoleta. Pero él supo poner su mejor cara de póquer. Tenía un auto caro, estaba bien vestido y miraba con insistencia a la puerta de un boliche. Habrán pensado que era un novio celos esperando a su novia tras una salida con amigas. El caso es que lo dejaron en paz y el tuvo un buen rato para repasar el currículum del hombre que había estado siguiendo durante varias semanas.

miércoles, 15 de enero de 2014

LA RED ME ENSEÑA AMOR, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

“Diré apenas cuatro palabras sobre eso que llaman cándidamente amor.
Primero: el amor es un cuento chino.
Segundo: sí que existe un estado mental (psicofisiológico realmente) que podemos denominar enamoramiento (en realidad es enchochamiento, que algunos han calificado de enfermedad mental; pienso que tampoco tiene porque ser así)
Tercero: cuando nos enamoramos de una y no de veinte (y siempre de la más inconveniente) el gris común comenta que el amor tiene algo brujo, magnético, mágico, que la razón no comprende.

Cuarto: lo anterior es una burda mentira, lo que sí existe es una atracción más fuerte por unas hembras que por otras, lo cual es una mera cuestión biológica (etológica). En suma, hay mujeres que nos atraen sexualmente con una intensidad especial, con todos sus correlatos psicofisiológicos. Ante tal estímulo, encendidos, nos acercamos y después nos podemos sentir enamorados.

martes, 14 de enero de 2014

LA PARTE SECRETA ® NOVELA, por H.R. Malkiel, de Buenos Aires, Argentina. Capítulo catorce: Epílogo

“Y es la hora, oh Poeta, de declinar tu nombre, tu nación y tu raza…”
Saint-John Perse. Exilio.

¿Cuánto tiempo pasó después de eso? ¿Una, dos semanas?

Recuerdo las preguntas, eran muchas; y apenas sabía cómo contestarlas. Podía dar la “novela” como prueba, las marcas en la pared, una carta con poco sentido, la muerte del cuidador; y el aparentemente frágil razonamiento que unía cada una de esas cosas.
Lo que más pesó, después de todo, fue la férrea convicción de Erminia.
La asamblea permanente por los derechos humanos elevó todo lo que tenía a un juez. Frente a él, tuve que volver a exponer mis incómodas razones. El juez ordenó y autorizó las excavaciones. Días después, un equipo antropológico forense se adueñó del cementerio de Córber.

Aproveché mi regreso a Buenos Aires para poner en orden mis asuntos con Mariel. Ya no había nada que rescatar, si alguna vez lo hubo, yo lo hice pedazos en cuanto dormí con Andrea. Voy a evitar referirme a las discusiones, demasiado dolorosas para ambos. Hice mis maletas y me quedé, algunos días, en la casa de un amigo.

lunes, 13 de enero de 2014

NOVEDADES EDITORIALES - LA INFANCIA DE JESUS DE J.M. COETZEE


La nueva novela de Premio Nobel, JM Coetzee, La infancia de Jesús, que editó Mondadori es una  historia sobre la identidad, la amistad y la fuerza de los lazos familiares.
            Después de cruzar el océano, un hombre y un chico llegan a un nuevo país donde se les asigna nombre y edad, y se los anima a olvidar su pasado. Extraños en una tierra extraña, aprenden español, el idioma del lugar, mientras aguardan a ser trasladados a la ciudad de Novilla, donde tienen la esperanza de encontrar a la madre del chico. Ya con sus nuevos nombres, Simón y David llegan al centro de reubicación de la ciudad. Allí, los tratan con educación, pero no son muy serviciales. Tras cierta confusión, Simón consigue un alojamiento para ambos y un trabajo en el puerto. Las tareas de estibador le resultan agotadoras, pero enseguida se gana el aprecio de sus compañeros, que durante los descansos mantienen diálogos filosóficos sobre la dignidad del trabajo. En este país nadie parece particularmente feliz o infeliz. Todos cumplen sus funciones, pero no van más allá y aparentemente no esperan ni quieren más de lo que tienen. En medio del desconcierto que le produce esta actitud, Simón decide retomar la misión de ubicar a la madre del niño, con una dificultad añadida: todos los que llegan al nuevo país parecen haber dejado atrás sus recuerdos.

viernes, 10 de enero de 2014

EPÍSTOLAS A NEMO XI, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Qué triste resulta a veces, querido Nemo, volver a los lugares en los que se estuvo hace mucho tiempo, y donde, al menos, se sonrió. Esos espacios, en algunos casos, permanecen igual; pero ya no están las personas con las que se compartieron. Es verdad, no obstante, lo que dice la canción rusa: si encuentras a otro mejor que yo, me olvidarás; y si encuentras a otro peor, me recordarás. Por eso mismo es peligroso aferrarse al pasado, pues todo puede parecer mejor de lo que fue. O peor. Pero en ambos casos, habitados esos espacios por otras personas, siempre hay una fuerte dosis de melancolía y de tristeza que nos lleva a rechazar lo nuevo. En el fondo, no es ni más ni menos que la tristeza producida por la pérdida de la juventud, de las ilusiones, de los proyectos; y, tal vez, hasta de las ganas de vivir. Es posible que sea así. A pesar, a menudo, de un cierto contento.

jueves, 9 de enero de 2014

MISTERIOSO ASESINATO EN FLORIDA ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina


Nota del autor: Esta historia esta basada en hechos rigurosamente reales, ocurridos en la localidad de Florida, Partido de Vicente López, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en abril del año 1989. Las muertes quedaron sin resolver. El final es sólo una hipótesis plausible.

Como todas las semanas, los muchachos se convocaban en aquél bar bohemio, azul y brumoso de su querido Barracas. Como todas las semanas eran cuatro hombres mayores alrededor de una mesa y muchos cafés los que prolongaban el encuentro varias horas. Como todas las semanas la conversación giraba en torno a las anécdotas inverosímiles del Turco.

            Pero esa no fue una semana como todas las demás. A medida que iban llegando se suscitaban los saludos y los abrazos. Ya habían arribado el Gallego, el Turco, el Ruso, y faltaba el Tano Brandán que casi siempre venía presuroso y pidiendo disculpas por la demora. Pero esa vez no fue así. Su cara de un pálido cuasi mortuorio delataba que venía de un entrevero fulero. Fue el Gallego el que le soltó al verle tan mala traza:

miércoles, 8 de enero de 2014

PREMONICIÓN, por Elizabeth Óliver de Abalos, de Montevideo, Uruguay

La despertó su propio grito y se vio separando de sí la ropa de cama con desesperación. Le dolía el cuerpo, le ardía la piel, transpiraba y respiraba con dificultad. Seguía viendo la escena nítidamente. Aquella mujer envuelta en llamas se abalanzó sobre ella con una fuerza colosal, la arrastró en el impulso y le cayó encima. De espaldas en el suelo, el dolor del golpe le impedía zafar del cuerpo exánime que la estaba chamuscando y el tufo del pelo quemado no la dejaba respirar. Nunca había soñado algo tan real.

martes, 7 de enero de 2014

LA PARTE SECRETA ® NOVELA, por H.R. Malkiel, de Buenos Aires, Argentina. Capítulo trece: La culpa heredada.

Y de mi cuerpo ya no sabe nadie,
lo mismo que a un fantasma me aturden los vivos,
y estar despierto es un daño inmenso.” H.R. Malkiel. Desaparecido

Lloré. ¿Qué otra cosa podía hacer? Lloré como un chico al que le acaban de decir que ha muerto su perro.
Llorar es fácil y es bueno, y fue como si en ese llanto yo mezclara todo lo que no lloré en mi vida.
Me vacié, después de un rato, supongo.
Mi pregunta era ¿lloró mi padre? ¿Qué hizo mi padre?

No sabía qué papel había desempeñado él en ese final. Me levanté del piso en el que me había sentado para llorar. Me sentí solo en esa casa en la que no estaba solo. Había, sabía yo, dos personas más, o lo que hubiese quedado de esas dos personas. Pero al menos ya sabía lo que había quedado de ellas. No necesariamente debía quedar lo mismo para todas, yo no creía que eso fuera así. Pero en su caso, al menos, había quedado amor. Y ese amor, de alguna forma los obligaba a permanecer en ese sitio, aun cuando yo no supiera por qué.

lunes, 6 de enero de 2014

NOVEDADES EDITORIALES - ISOLAGNOSIS DE IGNACIO GUTIERREZ

La angustia existencial, el paso del tiempo y la integración del hombre con el paisaje que habita son algunos de los temas presentes en los poemas de Isolagnosis, el primer libro de Ignacio Gutiérrez, editado por Ediciones en Huida.
“El alcohol humedece las esquinas, //potencia los tonos agudos// y se olvida de la sílaba om”, dice el poema No busques la muerte si no es como inicio de la vida. El poema quizás hable de algo que vemos constantemente pero negamos a aceptarlo en nuestro concepto de nosotros mismos. No la muerte como final de la existencia, sino la muerte como símbolo de un proceso”, reflexiona el autor.
Las primeras páginas del libro pueden leerse en: http://issuu.com/edicionesenhuida/docs/isl y el texto puede adquirirse escribiendo a: ventas@edicionesenhuida.es

        Ignacio Gutiérrez nación en Cádiz y estudió Comunicación y Publicidad y Filología Hispánica. Trabaóa como periodista en diversos medios españoles. Tiene un blog sobre comunicación  ignaciogutierrez.es/ y otro literario: niunsololibro.blogspot.com.es

viernes, 3 de enero de 2014

EPÍSTOLAS A NEMO X, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España



¡Qué placer el del otro día, querido Nemo! ¡Qué horas más preciosas! Sabes que no quiero abandonarme, y que todas las mañanas del mundo salgo a caminar. No hace mucho fui a una casa de deportes donde me compré unas buenas botas, pues prefiero caminar por tierra antes que hacerlo sobre el asfalto. Esas botas me han sentado de maravilla, si puede decirse así. Voy muy a gusto con ellas. Me meto por el antiguo cauce del río, y paso bastante tiempo andando. Me entretiene, por otra parte, ver la gran cantidad de personas que van allí corriendo, con bicicleta, paseando a los perros, o, como yo, sencillamente caminando. Suelo salir temprano de casa, de noche, así que todavía me es dado ver todos los artilugios que utilizan estas personas para verse y hacerse ver. A veces el viejo cauce del río parece un moviente árbol de Navidad: hay lucecitas rojas y azules, intermitentes, subiendo y bajando, corriendo y danzando por aquí y por allá.

jueves, 2 de enero de 2014

DIA DE LOS INOCENTES, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina


Alguna vez en una mesa navideña, ensopados en transpiración producto del calor y del alcohol en exceso, alguien propuso que la Navidad del Sur debía celebrarse en época invernal. A Mariana le pareció una idea genial democratizar la fiesta y que cada continente pudiese disfrutar de su celebración con nieve o frío, pan dulce y pavo humeante.

miércoles, 1 de enero de 2014

COSA DE ARGENTINOS, por Malena Lorenzo, de General Villegas, Argentina

La familia de Emilio no era multimillonaria ni nada por el estilo. Su padre era carpintero, hacía todo tipo de mueble en un taller ubicado en la calle Larroque, Lomas de Zamora, ciudad del sur del Gran Buenos Aires. Era un tipo bastante conocido en el barrio y mucha gente elegía comprarle a él, otorgándole algún tipo de ventaja frente a sus colegas. Era bueno en lo que hacía y, además, era muy agradable a la hora de tratar. La madre de Emilio se dedicaba a la docencia. Con eso digo todo, ¿no? En este país nunca fue un puesto bien pago. Apenas alcanzaba para comer. Ni hablar si se trataba, como en este caso, de una escuela pública. Esta mujer, amante de cualquier asignatura que narrara la historia, y en especial la de nuestras tierras, había renunciado a sueldos lujosos de cualquier otra profesión  para dar lugar a su vocación. Lo cierto es que estas dos personas se esforzaban día a día para darle lo mejor posible a Emilio y a su hermano, Martín. Ellos llevaban una vida normal y tranquila. Iban a la escuela estatal, jugaban en las bellas calles de su ciudad con los demás vecinos y hacían, de vez en cuando, alguna changuita para poder comprarse algo que desearan o, simplemente, “dar una mano” en su casa.