Esta página intenta ser un espacio multicultural donde todas las personas con inquietudes artísticas, en cualquier terreno que sea puedan publicar sus creaciones en forma libre y sin ningún tipo de censura. Son bienvenidas todas las muestras de las bellas artes que los lectores del blog nos quieran acercar. El único criterio válido es el de la expresividad, y todo aquél que desee mostrar sus aptitudes no tendrá ningún tipo de censura previa, reparos o correcciones. Este espacio pretende solamente ser un canal más donde los artistas de todas las latitudes de nuestra Iberoamérica puedan expresarse. Todas las colaboraciones serán recibidas ya sea en nuestro correo todaslasartes.argentina@gmail.com o bien en nuestra página en facebook denominada "Todas Las Artes Argentina" (Ir a http://www.facebook.com/profile.php?id=100001343757063). Tambièn pueden hacerse amigos de nuestra Página en Facebook yendo a https://www.facebook.com/pages/Todas-Las-Artes-Argentina/249871715069929

viernes, 31 de agosto de 2012

BAJO PERFIL, por Raúl Ramos, de Pilar, Argentina

Los dibujos concéntricos sobre la superficie repugnante de las aguas del Riachuelo Boquense comenzaban a disminuir su intensidad.
            El hombre interrumpió la inspección de los tachos y bolsas de basura y se incorporó dispuesto a prestar atención a las palabras del chico que lo acompañaba todas las noches a rebuscarse un indignante sustento necesario.
            El chico, asomado peligrosamente hacia la maloliente cloaca disfrazada de río, señalaba  con sorprendido entusiasmo.
            -: ¿Escuchaste? ¿Escuchaste el ruido que hizo el pescao? ¡Mirá... mirá como hace globitos! ¡Viste que hay pescaditos! ¿Viste?
            El hombre dejó su tarea casi con desgano y cruzando  la calle mal iluminada se dirigió con marcado gesto de fastidio hacia la orilla del Riachuelo dispuesto a observar entre las huidizas penumbras de la madrugada, lo que seguramente no eran más que exageraciones de su compañero.
            -: ¿Adónde?
            -: ¡Allí, mirá... recién hizo!
            -: ¿De qué pescaditos me hablás? En esta podredumbre lo único que podes encontrar son ratas muertas y forros flotadores. Dale vamos, dale antes que salga el sol y se levanten todos.

jueves, 30 de agosto de 2012

FUGITIVO, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina


Si de algo podía enorgullecerse era de su buena educación. Héctor se consideraba un caballero. Eso se lo había inculcado su madre cuando era niño y jamás lo había olvidado. En su fructífera vida delictiva jamás había levantado la voz. Ni hablar de tocar a una mujer o lastimar a un anciano. Ya fuera en un banco, una financiera o un local con buena facturación, él entraba con la frente bien altas, sin gritos destemplados. Se limitaba a hacerles entender al gerente y a los empleados que esa vez habían perdido y que él se iba a llevar lo que había en la bóveda.

miércoles, 29 de agosto de 2012

PAISAJES, muestra fotográfica por Eva Marabotto y Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina (agosto de 2012)

VERSOS EXTRAVIADOS, por Oswaldo Mejía, de Lima. Perú


Autor de la ilustración: Oswaldo Mejía - dibujo y pintura digital
-Han puesto chasquidos de piedras, tintineo de monedas, voces de calumnia y mentira en mi camino. Intentan evitar que lleve a cabo la misión que se me encomendó: Entregar los mensajes que me dicto EL GRANDE.
-¡No te quejes! Eres león, ellos, simples hienas, por ello ríen cuando no amerita risas. Envidian el brillo que te da la luz que estigma a los diferentes. Tu mirada les asusta y tu ruido les perturba pues no lo entienden…

PRISIONERO, por Hada Infinita*, de Buenos Aires, Argentina


Ilustración Paula Velásquez Lanzmaier

Sin rumbo, sin orientación.  Así viajó.  Sólo con la esperanza de ser encontrado quién sabe cuándo, o dónde.
           Recorrió tantas plenamares y bajantes que, por razones ajenas a su voluntad, lo alejaron de las costas.  Tantas que ya perdió la cuenta.

martes, 28 de agosto de 2012

AQUELLOS SONES DE MUERTE... DE 1832, por Gladys Cepeda, de Avellaneda, Argentina

(Fragmento)

El hombre anda rígido sobre su caballo entre los pastizales. La noche de cara ajada lo cubre con un manto azulado y cálido. Se ve ansioso, su misión es importante: debe llevar una carta al gobernador de Buenos Aires del General Quiroga .Esto le crea la obligación de no distraerse y llegar rápido, como una saeta. Hace dos días que galopa a campo traviesa, esta cansado, apenas se detiene para dormir sobre la montura o en busca de agua....cuando encuentra.

COMO YO LO SIENTO, por Janina Bradler (Joana), de Asunción, Paraguay


Amo a los pueblos
que me rodean

-no sus Gobiernos-

lunes, 27 de agosto de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - EL CLUB DE LAS NECROLÓGICAS DE MARCELO BIRMAJER

En El club de las necrológicas que acaba de editar Sudamericana Marcelo Birmajer vuelve a la novela. Y lo hace con la historia de un grupo d emaigos cuarentones que se reúne los domingos a leer los avisos fúnebres, hasta que uno de ellos dispara una historia de amores desencontrados que también transita por el Once, un escenario habitual en los relatos de Birmajer.
            "La novela nace del relato real de un amigo real;  y sin embargo, desde la primera línea, también es todo inventado. El Once existe y se parece al que narro en el libro, pero a la vez es inventado. Es como decir: eran dos mujeres iguales: pero una era negra y otra blanca. Si te lo advierten, podrías reconocer sus similitudes. Pero si no te lo advierten, tal vez nunca se te ocurra siquiera que puedan tener algo parecido, definió Birmajer.
            Por su parte Marcos Aguinis la reseñó de este modo: "La nueva novela de Marcelo Birmajer demuestra que la virtud de contar bien una historia está lejos de agotarse. El club de las necrológicas se despliega en un mosaico lleno de cualidades literarias. El relato fluye con claridad, atractivo y sorpresa. Los personajes van aportando elementos psicológicos, costumbristas, eróticos, históricos e intrigantes, que mantienen excitada la atención. Cada escenario se abre con la magia de unas pocas frases. Ninguna página es forzada, pese a sorpresivos golpes de timón. Al contrario, esos golpes intensifican la curiosidad",
            Marcelo Birmajer nació en Buenos Aires en 1966, Ha escrito las novelas Un crimen más alto (1992), Un crimen secundario (1992), Derrotado por un muerto (1994), El alma al diablo (1994), Fábulas salvajes (1996), El abogado del marciano (1996), No tan distinto (2000) y Tres mosqueteros (2001) y los libros de cuentos El fuego más alto (1997), Ser humano y otras desgracias (1997), Historias de hombres casados (1999), Nuevas historias de hombres casados (2001), Últimas historias de hombres casados (2001). Algunos de estos títulos se han traducido al inglés, alemán, holandés, italiano, chino, japones, polaco, portugués, lituano y hebreo.

viernes, 24 de agosto de 2012

ESA DENSA NUBE©, por Myriam Jara – "La Eterna Poeta Disconforme" -, de Buenos Aires, Argentina


Amaneció soleado el día,
Ni una sola nube
Perturbando el cielo,
Imponente en su celeste y
En el centro, majestuoso el sol.

A MI PAÍS, por Elizabeth Oliver de Abalos, de Montevideo, Uruguay

Me fascina tu forma, tu tamaño,
tu contorno, tu aroma, tu tibieza.
Me seduce explorarte, descubrirte,
disfrutar lo acogedor de tu belleza.
Cómo me eriza la luz de tus mañanas,
cuando me invita a recorrerte sin descanso,
para saberte…
porque lo que de tí conozco… nunca alcanza.

jueves, 23 de agosto de 2012

EL BALCÓN DE LA PLAZA ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

Para Evita, con todo mi amor.
A 19 años de aquel encuentro en el Balcón de la Plaza.
Y agradeciéndole a Dios y a los hados que todo
no ocurrió como en esta historia.

Era una dulce tarde, que noviembre se la presta a agosto por un rato. Se ponía el sol y los amigos de siempre se juntaban a tomar un café. Cada vez iban quedando menos solteros, se dijeron. Sólo Manolo, Leonardo, Roberto, un amigo de Roberto, Diego, Pablo y el Turco.
            Ya habían desertado varios para casarse y probar las mieses del amor, y los que quedaban hacían la del colibrí, picoteando aquí y allá pero sin quedarse en ninguna flor. Orillando los treinta los amigos tenían sus mañas, sus mañanas y sus sañas. Con lo cual ya no cualquier perrita los llevaba a la cucha. Venían de interminables, tristes, alegres, dulces y amargos desencantos y querían caminar la vida con la libertad de quien se sabe tener mucho por delante, pero con la precaución de entender que no es lo mismo un lago celeste de un charco dudoso.
            Se encontraron como hacían a veces en la esquina de Corrientes y Callao y Roberto les presentó al dudoso amigo. Cinco minutos después los otros se enterarían que hacía un par de días había salido de neuropsiquiátrico caro de las afueras de la provincia de Buenos Aires. La condición fue no ir a ningún piringundín, sino tan sólo a tomar algo entre amigos. Las mujeres venían solas. Fue decir esto, tomar tres taxis y seguir al “Hannibal” amigo de Roberto. Pararon frente a Shampoo, en plena Recoleta. Cómo decirle a ese dúo de psicóticos que no querían eso. Ál cabo de un rato el Turco se acercó a Roberto y con la mayor discreción del mundo le dijo al oído: “Che, salame, nosotros nos vamos, no queríamos venir de cabarulo”, se dio vuelta y con los restantes enfilaron para la puerta. Infructuosas fueron las respuestas de Roberto, que su amigo pagaba todo, que tenía mucha guita, que, que…. cuando abrió la boca los infieles estábamos ya saliendo.

miércoles, 22 de agosto de 2012

AL FILO DE TU BOCA, por Lilian Viacava, de Montevideo, Uruguay


La tristeza me invade navegando en tus versos
sin claves ni sonrisas entre vanos silencios
ando de alma al norte acariciando brisas
que me bañan en lágrimas cayendo sin prisa.

Se me clavan estrellas al filo de la boca
donde espero tus besos esperando la aurora
cuando tú me conjugas y tu alma me arropa
extasiada en el júbilo de tu boca en mi boca.

martes, 21 de agosto de 2012

LA HERMOSURA SALVAJE DE LA MONTAÑA, por Janina Bradler (Joana) de Asunción, Paraguay

La aurora desciende las cuestas, envolviendo los grandes faldeos con tenues velos  de seda en rosa y dorado. Este juego de luces contrasta con el verdemar de los valles y el azul-violeta de las hendeduras montañosas. Las cimas de los cerros nevados se sonrojan y los cristales de hielo reflejan los rayos del sol como un diamante biselado. El aire gélido parece detener el aliento y trémulas nubecillas, casi transparentes se elevan de sus lechos caliginosos desde los valles.
            El sol esplendoroso recorre con sus rayos gualdos pendientes rocosas, cuestas áridas y llanuras desiertas. El río cantarín, incansablemente lleva su cargamento de agua, -linfa preciada y valiosa-  hacia los valles. Desde su lecho pedregoso, devuelve el saludo solar con rociadas olas. En lo alto, un cóndor majestuoso despliega sus alas, confiando su vida al curso cambiante de las corrientes del viento. Los cerros ofrecen a ese hijo suyo sus salientes y aristas donde posa cual soberano absoluto de la Gran Cordillera. Todo el paisaje está inundado de luz pero la placidez callada es ilusoria y engañosa.

lunes, 20 de agosto de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - LA CIUDAD Y LOS PERROS DE MARIO VARGAS LLOSA


Medio siglo después de que La ciudad y los perros, primera novela de  Mario Vargas Llosa, ganara el premio Biblioteca Breve, las Academias de la Lengua Española han publicado una edición conmemorativa que fue revisada por el autor y cuenta con los estudios de José Miguel Oviedo (Perú), Víctor García de la Concha (RAE), Darío Villanueva (RAE), Javier Cercas, Carlos Garayar (Perú), John King (EE. UU.) y Efraín Kristal (Perú).
Esta edición fue coordinada por la Academia Peruana de la Lengua. Se inscribe en la serie de obras que las Academias han publicado en los últimos años: Don Quijote de la Mancha, de Cervantes; Cien años de soledad, de García Márquez; La región más transparente, de Carlos Fuentes, y antologías de Pablo Neruda y Gabriela Mistral. En la Argentina está en preparación Ficciones y El Aleph de Jorge Luis Borges.
La ciudad y los perros está ambientada en el Colegio Militar Leoncio Prado, en el que estudió por un tiempo el autor,  donde los internos reciben formación secundaria bajo una severa disciplina militar. "El tema central no era ese colegio militar [sobre el que gira la obra] sino la sociedad toda. La novela es una gran lección acerca de cómo reconvertir lo autobiográfico en ficción pura", definió, durante la presentación en la Academia Argentina de Letras, el periodista y escritor Jorge Fernández Díaz.
Mario Vargas Llosa nació en Arequipa, Perú pero tiene la ciudadanía española desde 1993. En 2010 ganó el Premio Nobel de Literatura y fue honrado también con el Cervantes y el Príncipe de Asturias. Además de La ciudad y los perros, sus obras más célebres son Conversación en la Catedral, Pantaleón y las visitadoras y La casa verde.

domingo, 19 de agosto de 2012

EDICIÓN URGENTE - UNA CARTA A LIVERPOOL, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

A mi hija, María Agustina

Buenos Aires, agosto de 2012

Estimados Señores Beatles:
            Sé que algunos de Ustedes no pueden leerme y que a los otros, poco les va a interesar lo que escriba, pero tengo la necesidad de hacerlo. Una necesidad que no había tenido en mis 42 años de vida ya que ésta no es precisamente la carta de una de sus fans.
            Prefiero dejar en claro, mis queridos señores, que jamás me gustó su música. Será que no nací dotada para los idiomas y prefiero que me cuenten historias en una lengua que pueda entender. Será que el pop se me hace pegadizo pero insustancial y para escuchar música ininteligible prefiero los potentes sonidos del metal o la elegancia y la melancolía del jazz.

jueves, 16 de agosto de 2012

UNA CARTA URGENTE, por Ramón Cabrera Naveiras, de España

Segundo premio Concurso relatos El molino de la Bella Quiteria (Munera, Albacete) 2006
Premio Álvaro Paradela de narraciones cortas 2007 (El Ferrol, A Coruña)

En el 201 aniversario del nacimiento de HC. Andersen

Esa tarde Hans consideró más oportuno no acudir al club. Afortunadamente no tenía concertada allí ninguna cita y, con el frío que hacía, lo probable era que todos los socios hubiesen optado por resguardarse en sus casas. Con seguridad su fiel sirviente, siempre tan previsor, habría encendido la chimenea con unos buenos troncos que durarían hasta muy avanzada la noche. Le apetecía sentarse en el sillón, junto al fuego, y leer un buen libro o repasar sus apuntes con la buena compañía de una copa de brandy. Con esta agradable perspectiva aceleró el paso, sobre todo porque no llevaba paraguas, los carruajes de alquiler parecían haber desaparecido y los primeros copos de nieve comenzaban a blanquear las hombreras de su abrigo. Atravesó a grandes zancadas el parque y en el estanque se detuvo unos breves segundos, maravillado de la indiferencia de los patos a las bajas temperaturas. Chapoteaban en el agua, en la que hundían sus cuellos en busca de alimento, o se perseguían los unos a los otros levantando el vuelo unos pocos metros entre estridentes parpidos y alborotado batir de alas. También había algunos cisnes deslizándose en silencio y luciendo orgullosos sus plumajes blancos y la curva de su silueta. Con su porte aristocrático parecían despreciar a sus humildes congéneres, ruidosos y nada distinguidos. Hans no pudo menos que pensar que a los seres humanos igualmente les separaban idénticas diferencias de clase y de belleza. Suspiró y de nuevo emprendió la marcha. La nevada era ya muy intensa.

DE IDIOMAS Y OTRAS YERBAS, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

A los 30 y tanto el tipo se había acostumbrado a sus frecuentes viajes por el MERCOSUR. Una vez al mes, alternativamente, en vez de amanecer junto a su mujer, escuchando las voces de sus hijos, despertaba en algún hotel de Montevideo, Asunción o Río de Janeiro.
            Adoraba Uruguay y convertía su estadía en una deliciosa sucesión de paseos por la 18 de Julio alternados con almuerzos en el Mercado del Puerto y recorridas por la feria de Tristán Narvaja. De Asunción le atraían sus callecitas pintorescas y la calidez de los paraguayos. Pero Río lo fascinaba y lo atemorizaba a la vez.

martes, 14 de agosto de 2012

CELOS POR CELULAR, por Diego Dipierro, de La Plata, Argentina

Llevaban poco más de cinco años viviendo juntos, en una casucha que tenía más cortinas que puertas separando los ambientes. Pero la unión estaba explicitada hasta en el cartel de entrada que aclaraba que ahí vivía la “Familia Ferreyra-Estévez”. Ese lunes llovía con desprecio, y varias calles de Villa Ponsati -un despojo de barro y ladrillos huecos que se erige a poco más de dos kilómetros del centro platense- tenía la tristeza maquillada. O mejor dicho: acentuada por las gotas y algún humo que sobrevolaba.

LA GÉLIDA SANGRE DEL MARFIL, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

En los albores de la cristiandad, el dócil Caledonto, discípulo de San Columbano, gran santo de la verde Erín y maestro del sabio Eugnostos (al cual debemos, entre otras maravillas, De vita et misteriis Unicornis), se debatía en su fe entre el nuevo dogma y la antigua magia, que había aprendido de su otro gran maestro el druida Werdemin, quien, viendo la zozobra del buen discípulo, le propuso buscar al fabuloso unicornio en la lejana Ossibinia, hallazgo que, decía, le reafirmaría, de modo irrefutable, en los misterios arcanos, devolviendo, a la par, la paz de su espíritu.

lunes, 13 de agosto de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - OTRA VEZ ME ALEJO DE LUIS OTHONIEL ROSA

Otra vez me alejo de Luis Othoniel Rosa, que acaba de publicar Entropía es una novela sobre la amistad. Los recuerdos de dos amigos transcurren entre el frenesí de la adolescencia y la melancolía del presente, entremezcladas con imágenes poderosas del Caribe y la guerra del guano.
"Un libro puede ser una tortuga, pero moverse como una liebre. La intriga académica que tan bien cultivara Nabokov y el frenesí eslabonado de la poética de Aira se combinan en los nueve alejamientos que componen esta novela de Luis Othoniel Rosa, que llevará a sus lectores a pensar, si no en el guano, al menos sí en las distancias que contiene todo presente, y en la triste resignación de que los amigos nunca terminen sus historias", escribió sobre él José Quiroga.
Luis Othoniel Rosa nació en Bayamón, Puerto Rico, en 1985. Estudió en la Universidad de Puerto Rico y  tiene un doctorado en literatura por la Universidad de Princeton y dirige la página de reseñas literarias elroommate.com. Otra vez me alejo es su primera novela.

viernes, 10 de agosto de 2012

INVASORES, por Elizabeth Oliver de Abalos, de Montevideo, Uruguay

No son extraterrestres, no son milicias, no son bandadas de insectos, no son bacterias mortíferas... Son invasores, prontos para atacar sin ser vistos y acaparando todo sitio conocido y transitable.
En ningún lado estamos a salvo, el riesgo crece, la libertad se restringe, la tranquilidad no existe, el peligro es inminente.

jueves, 9 de agosto de 2012

007 ARGENTINO ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

A mi entrañable amigo Alejandro,
que en este mismo instante y por siempre
estará en compañía de Jesús,
y a quien extraño tanto

Margaret Thatcher llegó a pensar que podía perder la guerra de Malvinas. Los responsables de semejante temor fueron los misiles franceses Exocet AM 39, un arma que tuvo su prueba de fuego en las aguas del Atlántico Sur. De estos menesteres y otros más hablaré en esta historia, que cuenta el fracaso de Argentina en aquella guerra y mi amistad inquebrantable con “HW”, quien tuvo un papel muy importante en aquellos oscuros años.

miércoles, 8 de agosto de 2012

COSAS QUE PASAN, por Miguel Abalos, de Montevideo, Uruguay

Rafael era un prestigioso Abogado de cuarenta y ocho años casado con María Marta, una chica de una conocida familia montevideana.
            Había tenido tres hijos, que tenían veintiuno, veinte y dieciocho años.
            Un Estudio en la Ciudad Vieja en compañía de Fernando  -amigo de toda la vida-  una casa en Carrasco, otra en Punta del Este, dos coches, vacaciones en Europa una vez al año y total armonía con la familia que adoraba, conformaban su vida de maravillas.
            Además de tan plácido entorno, Rafael tenía una amante estable  -Irene-  parte importante de su vida y a quien mantenía... y alguna que otra secretaria que eventualmente estuviera de turno.  Sin ninguna duda, era un padrillo siempre en celo.

martes, 7 de agosto de 2012

COLORES Y CARAMELOS, por Justina Cabral, de Mar del Plata, Argentina


Voy a beber la luna
en un vaso,
y el viento naranja
paso tras paso.

Voy a cenar un beso
en el mercado.
y seré violeta, celeste...
y plateado.

valiente caballero, y tu salvador,
y bombón helado
de chocolate y limón.

lunes, 6 de agosto de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - LA VIDA ORDENADA DE FABIO MORABITO

Los personajes de las historias de La vida ordenada de Fabio Morabito, que acaba de editar Eterna Cadencia,  se mueven por inercia en un mundo gris, esperando una feurza externa que modifique su trayectoria. Las situaciones cotidianas pueden adquirir ribetes fantásticos, grotescos o dolorosos.
            Después de publicar La lenta furia y Grieta de fatiga, Eterna Cadencia Editora presenta el tercer volumen de cuentos del reconocido escritor mexicano Fabio Morábito.
            Como definió Edgardo Dobry, “lo mejor de estos cuentos es que nunca pasa nada extraordinario y sin embargo todo es inquietante, porque en la buena literatura la inminencia es más poderosa que la consunción”.
            Fabio Morábito es narrador, poeta y traductor. Nació en Egipto en 1955. Vivió en Milán y a partir de los quince años en México. Es autor de Lotes baldíos (1985), De lunes todo el año (1992) y Alguien de lava (2002), en poesía, y de dos libros de ensayos, El viaje y la enfermedad (1984) y Los pastores sin ovejas (1995). Caja de herramientas (1989) participa tanto del ensayo como del poema en prosa. En narrativa, además de La vida ordenada (2000), ha publicado los libros de relatos La lenta furia (1989, reeditado por Eterna Cadencia en 2009), También Berlín se olvida (2004) y Grieta de fatiga (2006, 2010, Eterna Cadencia), la novela Emilio, los chistes y la muerte (2009) y un libro para niños, Cuando las panteras no eran negras (1996). Varios de sus libros han sido traducidos al alemán, al francés, al inglés, al italiano y al portugués.

viernes, 3 de agosto de 2012

CARTA ABIERTA A UN AMIGO AUTOMARGINADO, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España


El hombre ha de ser dócil y sumiso, y cuando está sobre todo en la clase de los súbditos, ¿qué quiere decir esa petulancia de juzgar a los que nos gobiernan? ¿No es esto la débil y mezquina criatura pidiendo cuentas a su Criador?
Mariano José de Larra, Lo que no se puede decir, no se debe decir.

Mi querido y recordado amigo: quisiera tener ahora la inteligencia de Larra, el buen hacer de Bécquer, la visión de Pérez Galdós, o el dominio y conocimiento de Azorín para darte cuenta de cuanto sucede y acaece por esta ciudad, que, hace años ya, abandonaste por propia voluntad. Pero no puedo hablar de teatro porque no lo hay; menos existe la ópera o la música, o cualquier movimiento relevante de cultura. La edad media y la poesía no le interesa a nadie. Y hablar de política es hablar de los sastres. Y ya sabes la fama de que han gozado estas personas en nuestra literatura áurea. No obstante, y ya que has tenido la deferencia de escribirme, y debo contestarte, siquiera por educación, de algo tendremos que hablar. Si estuviéramos cerca podríamos hacerlo con los ojos; pero en la distancia no sirve esta forma de comunicación. Como dijo alguien, nos queda la palabra. Recurramos a ella, aunque muy poco haya que contar. No es este el siglo de los Episodios nacionales, desde luego, aunque no por ello es menos desgraciado que aquel.

jueves, 2 de agosto de 2012

NATURALMENTE, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina


La historia de Juan jamás empezaría con una lluvia fresca que moja los trigales. Ni siquiera con una explosión de colores y aromas en el amanecer de un día de primavera. Tampoco en un bosque entre miles de gorjeos. Porque ésas son escenas que él jamás hubiese notado. La naturaleza no lo conmovía y sólo le prestaba el escenario a su vida gris y urbana.

miércoles, 1 de agosto de 2012

TÚ MISMO, por Olga del Pino, de Los Ángeles, Estados Unidos


No creas en status quo
Envuelto de verdad única
Ni en seguridad perenne.
No permitas que enmarquen tu vida
Entre cuatro morales ajenas.

Impide que corten tus alas,
Que anclen tus suelas,
Que mermen tus sueños,
Que coarten tu pensamiento
O menosprecien tu palabra.