Esta página intenta ser un espacio multicultural donde todas las personas con inquietudes artísticas, en cualquier terreno que sea puedan publicar sus creaciones en forma libre y sin ningún tipo de censura. Son bienvenidas todas las muestras de las bellas artes que los lectores del blog nos quieran acercar. El único criterio válido es el de la expresividad, y todo aquél que desee mostrar sus aptitudes no tendrá ningún tipo de censura previa, reparos o correcciones. Este espacio pretende solamente ser un canal más donde los artistas de todas las latitudes de nuestra Iberoamérica puedan expresarse. Todas las colaboraciones serán recibidas ya sea en nuestro correo todaslasartes.argentina@gmail.com o bien en nuestra página en facebook denominada "Todas Las Artes Argentina" (Ir a http://www.facebook.com/profile.php?id=100001343757063). Tambièn pueden hacerse amigos de nuestra Página en Facebook yendo a https://www.facebook.com/pages/Todas-Las-Artes-Argentina/249871715069929

miércoles, 29 de febrero de 2012

TORTUGA, por María Teresa Bravo, Bañón, de España

Para las dos hoy la vida es tintineo
ante el Sol de marzo.
Como rito primaveral te desperezas
de entre la piel rota .
Te contemplo admirando tu dominio
como un filósofo estoico del espíritu
que hubiera vuelto al reino
de las tentaciones de la carne .
Tu frugalidad cenobita se rinde ante
el primer tomate que te ofrezco.

martes, 28 de febrero de 2012

ULTIMA PÁGINA, por Gladys Cepeda, de Avellaneda, Argentina

                               somos las meseras en el banquete de la vida
                                      J.Joplin

amor
roce del desencanto

aullido a cuentagotas
cicatriz

en el plomizo blanco del desgaste

barrotes desteñidos
lágrimas que se desvisten
un pubis de escarcha
y un pétalo de rosa
masacran el horizonte

lunes, 27 de febrero de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - CUENTOS SINIESTROS DE KOBO ABE


El lector occidental no encontrará en la literatura de Kobo Abe el exotismo del milenario Japón. Los críticos, incluso, suelen encontrar correspondencias en su obra con el universo macondiano de Gabriel García Márquez. Para adentrarse en los mundos posibles que plantea Abe en su narrativa Eterna Cadencia editó Cuentos siniestros, una colección de relatos.
Los relatos que componen Cuentos siniestros, traducidos directamente desde el japonés por el catedrático Ryukichi Terao, fueron escritos en las décadas de 1950 y 1960. En ellos los personajes merodean un mundo con reminiscencias de Kafka o Philip K. Dick.
Kobo Abe nació en Tokio, en 1924 y falleció en la misma ciudad en 1993. Es uno de los autores clásicos de la literatura japonesa del siglo XX. Cursó Medicina en la antigua Universidad Imperial de Tokio pero nunca llegó a ejercer la profesión. En español se han editado sus obras La mujer de la arena (1962) y El rostro ajeno (1964), ambas premiadas y llevadas al cine. En 2010 se publicó en España Idéntico al ser humano (1967).

viernes, 24 de febrero de 2012

SUPOSICIONES, por Gladys Cepeda, de Avellaneda, Argentina


bajo las lentas partículas de tu inocencia pero solo nos rodea el susurro desvanecido un paisaje en tinieblas dentro de todas las imágenes posibles

un lento sopor me astillo los ojos
nada podía retener sobre papeles volatilizados  los sonidos de todos los vocabularios nos convertimos en figuras rupestres

jueves, 23 de febrero de 2012

NOTICIAS, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

“¡Milagro!”, pensé cuando subí al 168 y venía vacío. Me acomodé en un asiento individual junto a la ventanilla. La mujer que esperaba conmigo en la parada prefirió uno doble, para desplegar los bolsos que llevaba colgados. Ni bien se sentó, uno de sus bultos empezó a vibrar y revolvió dentro de él para sacar su celular.
            Como apenas íbamos unos diez pasajeros, no nos quedó más remedio que escuchar su conversación: “Hola, tía. Si, estoy yendo para allá. Bueno, tranquilizate, no llores. ¿Qué hablaste con el médico? No. ¡No sabía que era tan grave! ¿Nada más que seis meses? Bueno… Calmate que voy para allá. Ya estoy llegando”.

miércoles, 22 de febrero de 2012

INVIERNO NEGRO, por Jorge Judah Cameron, de Mendoza, Argentina

Con sus guerras a cuestas y sed de triunfo emergerá de las tinieblas. Su mente llevará al emperador francés invasor, y el hechizo de la gran serpiente. Aprenderá de sus propios errores, para perfeccionar su aniquilación. Más el Hijo del Hombre vendrá, montado en corcel blanco para exterminarlo de una vez y para siempre. J. J. Cameron

De pié. Sobre la tierra que nos sostiene, vivos o muertos. Separado por la tenue cortina del éter mortuorio, entre mi yo y el más allá. Así. Así enfrentaba al pelotón de seis ratas del Holocausto. Atado de manos, fui enderezando mi cuerpo lentamente hasta erguirme por completo. Con los ojos bien abiertos observando sus oscuras caras en la ignominiosa noche de la muerte. Una potente luz me encandiló. No los odiaba. Sí lo que ellos representaban. El sometimiento del espíritu a una fuerza maléfica que cegaba toda comprensión a sus actos. La lengua bífida acariciando sus cascos. El poder hipnótico de la serpiente adormeciendo su presa para poder engullirla.

martes, 21 de febrero de 2012

UN AVIÓN PARA JUGAR, por Justina Cabral de Mar del Plata, Argentina

Pon en mis manos abuela
un avión para jugar.
Contame cuentos azules
que sean de navidad.

Regalame tus historias...
por siempre quiero soñar
que el planeta en el que vivo
me colma de amor y paz.

lunes, 20 de febrero de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - DIARIO DE INVIERNO DE PAUL AUSTER

A tono con el espacio que la cultura digital ha ganado en el mercado editorial Diario de invierno, el último libro de Paul Auster fue editado por Anagrama primero en su versión e book, a mediados de enero. Desde los primeros días de febrero se hace la preventa de la edición en papel.
En él Auster recurre al género de las memorias para reflexionar sobre la fragilidad de la vida e hilvanar a modo de rompecabezas, episodios emotivos o intrascendentes de su biografía. Pero no hay nostalgia ni idealización de los tiempos idos en estas memorias. "Diario de invierno no es una elegía de ese pasado: Auster no confunde su infancia íntima y feliz con el tiempo en el que tocó crecer", señaló Fabricio Tocco en el blog de Eterna Cadencia.
Paul Auster nació en Nueva Jersey en 1947. es escritor, traductor, guionista y director de cine. Ganó el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2006. entre sus obras más representativas están: La Trilogía de Nueva York, El palacio de la luna, Leviatán, La música del azar, Tomboctú, La noche del oráculo y Sunset Park.

viernes, 17 de febrero de 2012

AL ALBA, por Ramón Cabrera Naveiras, de España

Este relato ganó:
Segundo premio Concurso nacional de Cartas de Amor Puertollano 2006
Segundo premio Concurso Cartas de Amor de Quiroga (Lugo) 2006
Primer premio Concurso cartas de amor de Gines (Sevilla) 2006
Mención especial Concurso de cartas de amor de Dos Hermanas (Sevilla) 2006
Accésit Concurso de cartas de amor de Roquetas de Mar 2009 (Almería)

Mi querido:
Separados como estamos, ¿qué sería ahora de mí, vida mía, si entre las muchas cosas buenas que tuviste la paciencia de enseñarme no hubiera aprendido también a leer y escribir? ¿Cómo podría, en estos instantes, si no es a través de la escritura, expresar todo lo que siento, la extraña calma que me invade despues de tantas horas, tantos días, tantas semanas de espantosa incertidumbre? ¿Recuerdas los poemas de Ibn Saud que a escondidas me leías? Hablaban de amor. Verso a verso comenzamos a amarnos en secreto. Verso a verso, con tu ayuda,  fui entendiendo el misterio de los signos impresos en el libro. Con sorpresa, o tal vez con temor, descubrí la vida que escondían. ¡Cuánto debo agradecerte! Guiada por tí, colmada por tus besos y caricias mi alma se abrió a un mundo nuevo que ignoraba. Me adentré en él con parecida intensidad con la que por fin, ya impacientes los cuerpos, se alzó al cielo tu carne y la mía tembló por tu ternura. Pero siempre ocultos, mi amado, como dos ladrones, porque en esta desgraciada tierra que es la nuestra no existe la palabra libertad. Alguien, en nombre de un Dios que no venero, la borró del diccionario. Humillada, sometida como tantas de nosotras, tuve que conocerte para saber de ella y de sus dulces frutos, ahora convertidos en el más amargo de los bienes. Pero no lamentes mi dolor. Un solo minuto contigo compensa la peor de las condenas. Incluso sin estar ahora junto a mí es tu mano, conduciendo la mía como siempre, la que me concede la dicha de escribirte esta carta de amor desesperado.

jueves, 16 de febrero de 2012

SUEÑOS DE LIBERTAD ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina


A Carlos Mujica, mártir

“No pasarán” (lema revolucionario de la República Anarquista de Cataluña, utilizado ante el avance de la Falange Fascista de Franco)

Carlos estaba maniatado en una silla de metal. Tenía puesta una capucha negra y sólo podía ver por debajo de ella, a los pies de sus captores.
            Hacía una semana que lo habían sacado de la casa parroquial, allá en la villa. Unos hombres de civil, en varios Ford Falcon verdes. Lo habían metido en un baúl a las piñas y no había tenido la más mínima posibilidad de defenderse. Luego de varias horas de recorrida lo bajaron y entre puntapiés, insultos y golpes lo depositaron en un salón que se le antojaba grande por la acústica. Cada dos o tres horas - calculaba - le pegaban sistemáticamente uno o dos hombres. Los puñetazos eran en el estómago, en la cara, en los genitales. Luego lo dejaban tomar aire y lo insultaban de mil maneras. “Cura rojo”, “Subversivo de mierda”, “Curita de los pobres del orto” y cosas por el estilo.

miércoles, 15 de febrero de 2012

HIPÓCRITAS, por Vicente Adelantado Soriano, de España


Y ahora he aquí que nosotros mismos somos esclavos, y en la Tierra que tú diste a nuestros padres para que gozaran de sus fiestas y de sus bienes, en ella misma estamos sometidos a esclavitud. Y sus frutos van a parar a los reyes que Tú nos has impuesto por nuestros pecados y que disponen a gusto de nuestros cuerpos y de nuestro ganado. ¡Qué inmensa es nuestra angustia!
Nehemías, 9, 37

¿Esto es España o es algo de otros mundos, de otros planetas, adonde de un puntapié nos ha mandado la mágica Astarté, diosa de los infiernos?
Benito Pérez Galdós, El caballero encantado

Todos cuantos nos dedicamos a la enseñanza hemos comprobado, en algún momento de nuestras vidas, cuánta importancia tiene la mimesis en el aprendizaje. Parece incuestionable que el hombre aprende ciertas habilidades, hábitos y costumbres, porque los ve en las otras personas y los imita. Lo normal, por lo tanto, es deducir que si un alumno es una persona deferente y educada es porque ha vivido eso en su casa. Evidentemente no hay regla que no tenga excepción, así que casi todos conocemos a padres educados y buenas personas a los que el hijo les ha salido todo lo contrario. También se puede dar, se da, la situación inversa: aquella en el que el hijo supera a los padres en trato, modos y educación. Sería arduo averiguar por qué suceden tales cosas, y, desde luego, no es, ahora, nuestro centro de interés. Nos interesa la imitación de comportamientos y maneras por todo cuanto esta actitud supone.

martes, 14 de febrero de 2012

DESPARRAMADOS EN EL CÉSPED, por María Teresa Bravo Bañón, de España


Sentíamos el crujir silenciado
del crecimiento de la hierba .
Amábamos hasta el diálogo vivaracho
de las hormigas que la escalaban
como beduinos trepando a la madre de los dátiles.

lunes, 13 de febrero de 2012

PLANTA BAJA “B”, por Eva Marabotto y Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina


I- Conversación, por Eva Marabotto

Me contás de aquella reunión de trabajo
Miro el brillo de tus ojos
Repasamos las noticias del día
Huelo el aroma de tu piel
Hablamos de la escuela de los chicos
Sigo la curva de tus brazos
Discutimos planes de vacaciones
En la noche no hay palabras y los cuerpos se entrelazan.


II – Desrutina, por Carlos Nahas

No sacaste la basura
No hiciste la comida
                     El papelito tirado hace dos días
                             Nena no molestes que Papá y Mamá están hablando

¿Me ponés la mesa?
                         ¿Qué te pensás que hice yo todo el día, me rasqué?
                                        Hay que pagar el gas, andá vos,
                                                     no mejor voy yo

viernes, 10 de febrero de 2012

LA TIERRA, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

Este cuento pertenece a la antología titulada Nueva poesía y narrativa hispanoamericana del siglo XXI. Madrid, Lord Byron Ediciones, 2009

Para Slawomir Mrozek

Nuestra raíz está en la tierra, sin ella nada existiría. No existiría el bosque, ni los animales, ni nosotros, que somos peores que ellos. Eso me decía mi padre, que era un hombre sencillo y honesto, un hombre que nunca había causado mal a nadie.
Mi familia se trataba poco con la gente, no solo porque nuestra casa estuviera apartada, sino porque simplemente no teníamos la necesidad. Nos bastábamos teniéndonos los unos a los otros. Cuando hay demasiada gente alrededor, el mundo se vuelve malo.

jueves, 9 de febrero de 2012

QUELITA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Seguro que si te la nombro te acordás. Llegó al pueblo cuando estábamos en la secundaria. Se llamaba Raquel y le decíamos Quelita. Tenía unos inmensos ojos de gata y una figura espectacular. Y para qué te voy a hablar de su melena castaña y leonina con una onda rebelde que se empeñaba en tapar uno de sus ojos. Pero lo más lindo de Quelita, y en eso estábamos todos de acuerdo, era su voz. Una voz grave y aterciopelada, capaz de adquirir las más diversas inflexiones. Podía ser melancólica, seria y recatada o juguetona y festiva.
            Muchos se habían cruzado a la chica de ojos de gata cuando venía los fines de semana a visitar a su papá, que era el dueño de la radio. Pero ninguno de los que suspiraba por la conductora del programa del sábado a la noche sabían que era la misma Raquelita.

miércoles, 8 de febrero de 2012

OPERACIÓN MASACRE, UN DIA LAS RATAS, por Dámaso Manuel Martínez, de Ciudadela, Argentina

Hace aproximadamente seis horas que afuera solo se escucha el silencio.
Ni el más mínimo murmullo. Se que el Sol esta brillando con fuerza. Sol, no te apagues nunca en este día, lo deseo, no sabes como lo deseo.
Recorro el cuarto por décima  o quien sabe ya por cuantas vueltas andaré.
Mis ojos buscan a su enemigo, rincones, zócalos; quizás tratan de recordar su cara.
Me sobresalto la brisa mueve las cortinas, las arranco. Por algún lugar entra aire, se cuela ese viento insistente, irrespetuoso, avasallante, soberbio; del norte. Por alguna hendija.  ¿De qué tamaño?
Ayer el mundo existía. ¿Y hoy?  . No lo puedo creer todavía…Aunque desde el 56 sabía que este día podía llegar.
Sabía que existían nueve por cada habitante .Pero nunca había visto dos juntas .Y ahora ellas gobernaban. Fue de golpe .El imperio se novia.

martes, 7 de febrero de 2012

TAN LEJOS Y TAN CERCA, por Olga del Pino, de Los Ángeles, Estados Unidos

Tan lejos y tan cerca,
Y no por eso te quiero menos,
Mas te quiero tanto.

Estás en cada intermitente del camino,
En el embarque de cada puerta,
En el equipaje de mano.

¿Cómo hacer cuando el alma vuela
Y el corazón se arraiga?
¿Con qué balanza se pesa la nostalgia cuando
El viento alza las alas y las suelas huyen de los zapatos?

lunes, 6 de febrero de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - FASCINACIÓN DE DON DELILLO

Don DeLillo es uno de los narrados norteamericanos contemporáneos más interesantes. Para probarlo Editorial Planeta ha publicado Fascinación, una novela de 1978 con un argumento que hace honor al título: la búsqueda de una película pornográfica proragonizada por Adolf Hitler.
            La historia sirve de excusa para contar las andanzas de la periodista Moll Robbins a la búsqueda del material rodado en un búnker alemán, al fin de la Segunda Guerra, por el mercado negro de la pornografía.
            Don De Lillo nació en Nueva York en 1936. Es autor de las novelas Americana (1971), End Zone (1972), Great Jones Street (1973), Ratner’s Star (1976), Jugadores (1977 ), Fascinación (1978), Los nombres (1982), Ruido de fondo (1985), Libra (1988), Mao II (1991), Body art (2001), Cosmópolis ( 2003) y El hombre del salto (2007); de los ensayos En las ruinas del futuro (2002) y Contrapunto (2004); de relatos publicados en diferentes revistas, y de varias obras teatrales.

viernes, 3 de febrero de 2012

EUNICE, por Silvia Braun, de Santa Fe, Argentina

No quiero que te juntes más con esa chica.
Por qué.
Porque no me gusta.
Eunice es buena.
No basta, tiene algo raro, no quiero que estés con ella- dijo mi madre.
Eunice era rara, sí. De lejos no se sabía si era hombre o mujer...
Así que ya sabes.
Sí, mamá. No voy a pasar más la tarde con ella, le diré que no venga más a casa, que no hable más por teléfono, yo tampoco iré, qué más quieres.
Que te la saques de la cabeza.
No podía, porque Eunice estaba en mí todo el tiempo, Desde el día  que la crucé en  el patio de la escuela y me clavó una mirada penetrante azul y me sentí protegida no sólo de mi madre sino del mundo.

jueves, 2 de febrero de 2012

MADRE ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina


Para mi madre que cumple años en estos días, con todo mi amor

Hay en Buenos Aires una madre especial. Una madre que parece tener más hijos que los necesarios. Me explico mejor: tiene un solo hijo, que es quien pareciera tener mejores y más legales “títulos” para reclamar para sí de esa mujer la denominación de “madre”. Pero no, hay otros que se empecinan en reclamarle atenciones y auxilios invocando quien sabe qué derechos.
Ya desde la cuna, según cuentan las crónicas, sus primeras palabras para “su” madre fueron: “- ¡hija! -”

miércoles, 1 de febrero de 2012

UN REGALO DE CUMPLEAÑOS, por Andrés Berger Kiss, de Medellín, Colombia

Pensé en sorprender a mi madre¾la que llamaban ‘La Húngara’ en el vecindario¾el día de su cumpleaños con algún regalo inusitado, algo que la entusiasmara, cuando uno de los indios que bajaba de la cordillera pasando por la Avenida Echeverry donde vivíamos, trajo un loro grande, sentado en su hombro.
«Conversa mucho y sólo cuesta cincuenta centavos", el indio me dijo.
«¿Y usté cree que este loro podría aprender a decir unas palabras en húngaro?» le pregunté, medio apenado.
«¿Húngaro?  Eso debe ser como guajiro.  Un pájaro que conversa en guajiro y en español aprende cualquier cosa; hasta húngaro aprende», comentó el indio.  «Es tuyo por cuarenta y cinco centavos y podés comenzarle sus lecciones ahorita mismo».