GRACIAS POR LOS SERVICIOS; por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Estimado “Rockstar”:

Te extrañará la formalidad de esta comunicación. Cierto que lo nuestro son los insultos desde el paravalanchas y no la circunspección de este mail. No podemos negarte que nos costó mucho redactarlo y hasta recurrimos a la ayuda de un abogado que tiene palco en la primera bandeja. Sucede que a la vista de los acontecimientos actuales necesitamos reiterarte nuestro eterno agradecimiento pero comunicarte que vamos a prescindir de tus servicios.

Claro que esta no es una decisión unilateral. Está hablada con los dirigentes que al principio se negaron a sacarte del equipo y privarse de tu eficacia en el campo contrario y la precisión de tus pases. Pero después pudimos hacerles entender que tantos hace cualquiera pero la mística del club no puede ir directo a la basura.

Porque el nuestro es un club de barrio, con copas internacionales, campeones del mundo, pero que no se olvida de sus raíces. Nos han llamado pataduras, rústicos, picapiedras. Han hablado de los pies redondos de nuestros delanteros, los arqueros sin movilidad en los brazos  y de hombres que sólo sabían meterla en el arco con el parietal o el codo. Pero jamás se nos ha tildado de amanerados, dandys o chicos bonitos.

Entendenos bien. Ninguno de nosotros pone en duda tu talento ni tu buen fútbol  pero tus anteojos de marca, tus remeras de diseño independiente, ese corte de pelo importado de Milán arrastran por el barro años de esfuerzo, de partidos jugados bajo la lluvia, de defensores aguerridos, de delanteros torpes pero arremetedores.

¿Sabés? Cuando llegaste pensamos que con unas tardes en el barrio se te iban a ir el refinamiento, la elegancia y el estilo europeo. Esperamos cada partido con la ilusión de ver una arruga en la camiseta, un agujero en las medias deportivas, la punta pelada de los botines. Pero no nos diste el gusto. Si hasta tu apodo “Rockstar” tiene todo el glamour que les fue negados a nuestros grandes ídolos, que supieron cargar con motes como “Búfalo”, “Hiena”, “Sapo”, “Negro”, “Gordo”, “Tota”, “Chipi” y otras vulgaridades.

Durante muchos domingos te bancamos. Coreamos tu nombre y lo defendimos del escarnio cuando los contrarios se metían con tu cresta desmechada, los anteojos violeta que usaste en más de una conferencias de prensa y tus visitas a los boliches de onda. Si hasta hicimos estampitas con la cara de tu novia para repartir en la popular, después de que salió en la tapa de una revista mostrando el lomo y asegurando que le gustaría participar de un concurso de baile en televisión.

Cierto que hubo goles, y gambetas. Un tanto que no nos vamos a cansar de visitante en la Libertadores. Y unos pases de precisión milimétrica, y los abrazos a  los compañeros en los festejos, y la buena onda en la concentración. Jamás te negaste a una foto con los hinchas, por más sudada que tuviesen la camiseta y premiaste con autógrafos y besos a las chicas más lindas de la popular. Pero ya está.

Queremos andar por el barrio con la frente bien alta. Que no duden de nuestra hombría ni nos confundan con metrosexuales o alguna de esas gansadas. Queremos recuperar los cantos de potrero y el olor a chivo, los caño  y las patadas. Y para eso, tenemos que prescindir de tus servicios.

Seguro más de un equipo se va a enorgullecer de contarte en su plantel. Ponele la firma que nuestros primos, por ejemplo, sabrían sacar provecho de los derechos de televisión y los sponsors para tus botines, tus gorras y tu atuendo en los entrenamientos. En un club más glamoroso vas a poder cobrar por asistir a eventos y boliches y, quién te dice, terminás almorzando con Mirtha Legrand. Nosotros, pasamos. Preferimos el hambre de gol de los pibes de las inferiores a tu potencia alimentada por caviar. no podemos darnos ese lujo. Chau, ¡Gracias por lo servicios!