Todas las Artes Argentina: CUENTOS SINIESTROS DE KOBO ABE

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lunes, 27 de febrero de 2012

CUENTOS SINIESTROS DE KOBO ABE

El lector occidental no encontrará en la literatura de Kobo Abe el exotismo del milenario Japón. Los críticos, incluso, suelen encontrar correspondencias en su obra con el universo macondiano de Gabriel García Márquez. Para adentrarse en los mundos posibles que plantea Abe en su narrativa Eterna Cadencia editó Cuentos siniestros, una colección de relatos.

Los relatos que componen Cuentos siniestros, traducidos directamente desde el japonés por el catedrático Ryukichi Terao, fueron escritos en las décadas de 1950 y 1960. En ellos los personajes merodean un mundo con reminiscencias de Kafka o Philip K. Dick.

Kobo Abe nació en Tokio, en 1924 y falleció en la misma ciudad en 1993. Es uno de los autores clásicos de la literatura japonesa del siglo XX. Cursó Medicina en la antigua Universidad Imperial de Tokio pero nunca llegó a ejercer la profesión. En español se han editado sus obras La mujer de la arena (1962) y El rostro ajeno (1964), ambas premiadas y llevadas al cine. En 2010 se publicó en España Idéntico al ser humano (1967).

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PERFIL DE LOS EDITORES

Eva Marabotto es periodista del Diario Clarín, Licenciada en Letras y Magister en periodismo en la Universidad de San Andrés. Ha participado del equipo de investigación que ganó el premio "Rey de España" por el trabajo "Los Papeles Secretos de la Embajada". En la actualidad, además de ser Editora Jefe del Diario Clarín, es docente universitaria y colabora en diversas publicaciones electrónicas. Como fotógrafa aficionada en esta página se puede ver parte de su última muestra "Nubes" (2012). Carlos Alejandro Nahas es abogado de profesión, Magister en Relaciones Comerciales Internacionales (UNTREF), abogado asociado a ESDG&B - Abogados y docente universitario. Es también escritor y fotógrafo aficionado. Como escritor publicó las novelas "Don José" (Bs. As., Editorial "Creadores Argentinos", 2007) y "El Retorno de Eva Perón" (Chascomús, Editorial "L.V.", 2011). Como fotógrafo aficionado ha publicado en esta página sus muestras "Buenos Aires Sepia y Lluvia" (octubre 2011) y "Lo alto y lo bajo" (2009). Recientemente ha publicado en esta página su última muestra "Pájaros" (Abril 2012)

SERIE NUESTROS CUENTOS FAVORITOS "PUCHO QUE ME HICISTE MAL" por Carlos Alejandro Nahas

El pucho nos llegó de chicos, de cuando poníamos chapitas debajo de las vías del tranvía, de cuando tomábamos la leche de la botella de vidrio, de cuando las figuritas eran de lata. Nos habrá llegado a los 12 o 13 años. En una plaza de Barracas y de madrugada. Arturo le afanó a su tío Alberto los primeros Saratoga, fuertes como la mierda. Y en esa madrugada nos hicimos hombres de a pucho. Luego vendrían el debut sexual en el quilombo de Doña Rita, en el docke, las primeras novias, los primeros bailes en el centro con ambo, zapatos blancos y medias rojas. Pero lo que se dice “debut – debut”, lo dimos en aquélla plazoleta de la calle Jorge, entre toses y carcajadas.
A todos nos quedó el vicio. Que se fue acrecentando con los años, las cuentas impagas y los embarazos. Estaban los que fumaban Imparciales, que te partían el pecho, y los soretes de a Chesterfield. A mí se me dio por los Kent, que compartía invariablemente con Lucho. Y Tito Pajarito empezó con los “Particulares”, negros, duros, al principio sin filtro. Después se pasó a los “Parissiennes”, pero él era de los negros. Era como Ford o Chivo. El se embarcaba en los puchos de macho, aunque a la noche escupiera mierda.
Sobre los cuarenta y pico empezaron los chequeos médicos y en forma incipiente esta jodida manera que tiene la globalización de decirnos que no a los placeres. Primero, nos echaron del Británico, después de los “36 Billares”, luego de “La Academia”. No nos quedaba más remedio que puchear en el Tortoni, y eso cuando el salón fumador estaba abierto. Sino nos limitábamos a caminar por Avenida de Mayo, fasear hasta el final y arrojar la colilla con dos dedos, a lo malevo.
Tiempo más tarde el Califa ya no podía jugar al tenis, Huevito no rendía con la jermu como antes, la cosa es que lenta e imperceptiblemente fueron cayendo los soldados. Como en una guerra química. Ni un balazo. Sobre los cincuenta y pico sólo Tito Pajarito y yo seguíamos dale que va con el cigarrillo. El resto había dejado.
Al tiempo le detectaron un enfisema al Tano Brandán. Dos meses y a mirar los rabanitos de abajo en la Chacarita. Y lo mismo con otros tres de la barra. Ya le decían “EPOC”, neumonía, pulmonía, insuficiencia respiratoria y no sé qué cosas más. Llegaba la parca en forma de “papa” y no dejaba títere con cabeza. Cáncer de pulmón, del duro y jodido y a la mierda. Fuiste nene. Y eso que hacía años que los cinco habían dejado, pero no había caso.
Quedamos Tito Pajarito y yo. Yo dejé cerca de los 65, él resistió un par de años más. Justo él que decía que la abuela había fumado hasta los 96 como una chimenea. Que los viejos fumaban como escuerzos y que no registraba un solo caso de cáncer de pulmón en toda su familia.
La cosa es que ya sea por cagazo o presión social – lo mismo daba – Tito también dejó. Justo él que decía que era más fácil que se le cayera un piano en la cabeza y lo matase, que el pucho lo jodiese. Se lo debo haber escuchado como 100 veces. Me llamaba y decía “Vicente, es más fácil que me haga mierda un piano que el pucho me joda, andá a cagar”. Y andaba con esa muletilla por la vida como una verdad de fe, como esos mormones que te hinchan los huevos a la hora de la siesta, justo en el medio del polvo – capaz que el único del mes – con la patrona.
El tema es que la cosa no estaba para joda. En 7 años se nos habían caído cinco, se habían partido los pulmones como dos carbones. Cinco muertos de cáncer de pulmón. Cinco muertos como perros, sin aire y pidiendo a los gritos ese último Marlboro.
Tito y yo seguíamos, extrañando a los muchachos, entre parches de nicotina, chicles y fasos apagados en la mano que llevábamos orgullosos como estandartes de la última resistencia pasiva, como los Ghandis del puto aire puro. Nos encontrábamos con alguien que fumaba y ahí íbamos los dos viejos a olisquear como perros un hueso. Nos mataba ese olor delicioso del humo. Tito le agarraba el paquete con fasos al punto y le olfateaba hasta el último, como si fuera Chanel Nº 5.
Y la vejez nos encontró en madrugadas, con un cuartito de vino, sin poder acompañarlo con una simple colilla. Éramos dos parias, dos mendigos de vicio en la tierra de los vicios.
Hace una semana me llamó por teléfono y me contó su indeclinable decisión:
“– Mirá, Vicente, ya tenemos como 80 pirulos. Si no me mató hasta ahora, no me mata más. Y si me jode, al menos muero feliz, nene. Total para lo que nos queda. Mañana de mañana voy al kiosco de la esquina de casa y me fumo un paquete entero de paruchos. Si señor. Te lo juro”
Yo le contesté que hiciera lo que quisiera, que ya era grande y boludo y que tal vez yo también hacía lo mismo, total el último chequeo que me había hecho en PAMI me había salido como a un pendejo de veinte.
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No me enteré de lo que pasó hasta bien entrada la noche. Pero cuando me lo contaron no lo pude creer. Estuve como un mes sin dormir y es el día de hoy que me levanto con pesadillas.
El kiosco de cigarrillos de Tito estaba en la esquina, a una cuadra de la casa de él. A mitad de la calle donde él vivía había un edificio señorial, antiguo, de cerca de 10 pisos, con escaleras de mármol y esas cosas.
El tema que justo en el momento en que Tito pasaba por allí, cuatro obreros estaban tratando de subir un piano al séptimo piso, pero por afuera, por los balcones, porque por la escalera no pasaba ni a ganchos.
A uno de ellos, no sabe cómo, se le soltó la cuerda y el piano de cola negro recorrió los siete pisos que lo separaban del suelo en cuestión de segundos. Cayó sobre Tito como una maza, como un yunque de plata, como el martillo de Dios que le dijo “lo querías, lo tenés”. Tito volvía del kiosco, saboreando su pucho reprimido desde hacía años.
Los enfermeros trataron infructuosamente de separarle el cigarrillo de entre su dedo índice y medio, pero les fue imposible, hasta que la viuda les dijo que ya estaba bien, que lo dejaran así.
Lo enterramos con infinita tristeza y gran amargura. La mayoría de los familiares y amigos tiraron flores sobre su tumba.
Yo, con un pucho entre mis labios, ladeado, como hacían los fiolos, elegí otra cosa. Hoy Tito descansa a cuatro metros bajo tierra, con flores y huesos pudriéndose en su tumba. Y un cartón de “Paruchos” que yo le tiré esa mañana.

SERIE NUESTROS CUENTOS FAVORITOS. "CAROLA", por Eva Marabotto

Vea, en ese entonces en el pueblo había más gente. Fíjese que el tren pasaba una vez a la semana y la gente aprovechaba para ir a Buenos Aires a visitar parientes. Las señoras también viajaban al comienzo de la temporada para ver las grandes tiendas y comprarse los últimos modelos de vestidos y sombreros. Calcule usted que entre los empleados del ferrocarril, sus familias, los comerciantes, las maestras de la escuela vivían acá unas 300 personas, muchas más que ahora. Eso sí, todas se conocían.

Fue por esa época que llegó la Rubia. A mediados de la década del 30. yo era pibe pero me acuerdo bien porque en ese entonces las mujeres no andaban solas. Ella llegó con sus cosas y se instaló en una pieza que le alquiló a doña Aída, enfrente de la plaza. Lo primero que contó es que era de Bocayuva. Usted, sabe, un pueblo de mala muerte a pocos kilómetros de acá.

Venía casi escapada dejando, un tendal de deudas y favores impagos. Su marido había estado enfermo varios años y entre las cuentas del médico, los gastos de medicamentos y el mantenimiento de la casa los ahorros de la familia se habían esfumado y en el pueblo habían empezado a negar el saludo o mirar con insistencia al matrimonio en las escasas salidas que hacían. Cuando el hombre murió, la Rubia, como la empezamos a llamar ni bien llegó, prefirió levantar campamento y mudarse a otro lado.

Contaba que tenía una hija en Buenos aires, “Carolita”. La nena había ido a buscar trabajo para colaborar con la devastada economía familiar. Se acomodó bien como dactilógrafa en la Compañía Telefónica y mandaba puntualmente una buena parte de su sueldo que la madre repartía entre acreedores. Según contaba mi madre nunca nadie había visto a Carolita en nuestro pueblo. La Rubia decía que no venía de visita porque usaba los fines de semana para hacer cursos de vuelo, porque la nena era toda una piloto.

Ahí fue cuando todo el mundo empezó a desconfiar. Las señoras decían que la Rubia estaba loca y que seguro que se había escapado de un manicomio. Algunas se empeñaron en mandar a sus maridos a Bocayuva, para descartar la historia de la tal Carolita. Pero los que fueron sólo trajeron del pueblo unos pocos datos. Que era cierto que la mujer era viuda, que recordaban una hija bastante linda, por cierto, pero que se fue un día en el tren y no volvió a aparecer.

Para ese entonces ya todo el pueblo la miraba mal y le rehuía para no escucharla contar sus historias fantásticas. Las señoras jamás la invitaron a uno de sus tes ni a las quermeses de caridad que se organizaban en la parroquia. Los hombres dejaron poco a poco de tocarse el sombrero para saludarla y más de uno de nosotros, que éramos unos mocosos, la corríamos gritándole: ¡Loca!.

Ella hacía como que no se daba cuenta. Se quedaba pasando las horas en la pensión. De vez en cuando salía a caminar por la plaza y le daba de comer a las palomas y sólo se daba el lujo de ir al cine una vez al mes. Dicen que le gustaban las películas de amor, y más de una vez salía con el maquillaje corrido por las lágrimas. Pero una vez se fue antes de ver la película cuando en Sucesos Argentinos pasaron una noticia sobre una tragedia aérea.

Después de un par de años todos, los grandes y los chicos, nos habíamos dado cuenta de que la Rubia era inofensiva. Preferíamos no tenerla cerca para que no empezase con las historias de su Carolita, pero sabíamos que ninguno se iba a despertar una mañana con un cuchillo atravesado en la garganta. Ella era una loca inofensiva y, aunque nos intrigaba que no cambiase la fábula y que no empezase a contar un día que la chica era artista en Hollywood o que se había casado con un príncipe europeo, acabamos por encariñarnos con sus delirios de grandeza. Pensamos que el berretín de la mujer era fantasear con que su hija, que la tenía bastante abandonada, era una aventurera. Y que forjaba el sueño cada domingo cuando se tomaba el tren a Buenos Aires, para visitar a la chica desamorada.

Pero un día la Rubia volvió entusiasmada de la Capital. Traía un traje sastre muy sentador, que decía, le había comprado la nena en Gath & Chávez y un sombrero hecho a mano en una sombrerería de la Avenida Santa Fe. Contó que los había estrenado para ir al aeródromo de Morón donde su hija había hecho una exhibición. Ahí nomás empezaron las risas. Algunos dijeron que se había conseguido un novio que la mantenía. Otros, que la Rubia, que a decir verdad estaba bastante buena todavía, había agarrado la mala vida y que cada viaje a Buenos Aires se dedicaba a buscar clientes para cambiarles amor por dinero. La mujer del peluquero fue más allá y aseguró que era una viuda negra que iba matando infelices para robarles todo lo que tenían.

Por supuesto que ella nunca se enteró de lo que pensábamos porque esas eran cosas que se comentaban por lo bajo, a la salida de misa, en la cola del almacén, o en los bailes de la sociedad de fomento. Hasta que un día le confió a doña Aída que su hija Carolita iba a venir a visitarla, el domingo siguiente. La dueña de la pensión no guardó mucho el secreto y se lo contó a su amiga Lina, la panadera. Pero la cosa no paró ahí ya que Lina se lo dijo a su marido y él lo comentó en el bar, en medio de una partida de dominó. Para el sábado a la tarde todo el pueblo estaba enterado de que el domingo venía Carolita y muchos habían querido hacerla hablar del tema a la Rubia. Pero ella que, para ese entonces ya se olía que en el pueblo no le creían y la trataban de loca, no quiso soltar prenda. Sólo anunció que la nena llegaba a eso de las 11.

El domingo amaneció soleado y hasta el padre José acortó la homilía de la misa de las 10 para poder acercarse a la estación a ver si llegaba la famosa Carolita. Algunos curiosos se habían instalado en las mesas de la vereda del bar, enfrente de la estación y los más impertinentes se acomodaron en el andén. La mayoría especulaba con la cara que iba a poner la Rubia cuando viese que la nena no bajaba del tren. Pero lo raro es que ella no aparecía.

Cinco minutos antes de la hora, la estación era un hervidero de gente. El boletero se había quejado varias veces del ruido y algunos buscavidas se habían acercado a vender pastelitos, tabaco y papel para armar cigarrillos y caramelos para entretener a los chicos. Manuel Podestá, un empleado de la municipalidad que a veces garabateaba alguna noticia para el diario de Trenque Lauquen había hecho valer su condición de hombre de prensa y esperaba en la primera fila la llegada de la formación.

De pronto unas líneas de humo rasgando el cielo y el inconfundible pitido del ferrocarril. Llegó con puntualidad inglesa, pero cuando se detuvo en la estación sólo bajó el guardia medio amodorrado para saludar al boletero. Los curiosos se animaron a meter la cabeza por las ventanillas buscando a la chica, pero sólo vieron a una familia que viajaba con sus gallinas y todo para instalarse en Santa Rosa.

Cuando el tren se fue la gente empezó a desconcentrarse, desilusionada. Los más atrevidos querían ir a reprocharle a la Rubia la pérdida de tiempo y atravesaron la plaza hasta la pensión. Pero cuando llegaron ella estaba saliendo. Llevaba un pañuelo en la cabeza y una canasta de la que salía un inconfundible olor a milanesas recién hechas. Ni amagó a ir a la estación y salió caminando por la calle principal hasta la otra punta del pueblo.

La gente intrigada comenzó a seguirla sin hacer caso de un zumbido ensordecedor que obligaba a los mayores a hablar a los gritos y a los chicos a taparse los oídos. Fue entonces cuando alguien señaló el cielo. Era una avioneta celeste metalizada que refulgía bajo el sol del domingo. Ni los más mundanos recordaban haber visto una así en su vida. Después de todo, el pueblo no tenía aeródromo y no eran muchos los que atravesaban la pampa.

La chica sobrevoló la plaza, la iglesia, el almacén de ramos generales, la pensión y la panadería. Ajena a las especulaciones saludaba con la mano y obsequiaba a los vecinos una enorme sonrisa. La madre corrió con su canasta hasta el final del pueblo, con lágrimas en los ojos, como cuando salía del cine. Cuando Carola aterrizó en medio de la ruta polvorienta se confundieron en un abrazo interminable. La Rubia acomodó la canasta y se subió a la avioneta. En pocos segundos eran un zumbido molesto que pronto se convirtió en un punto brillante en el horizonte. No volvieron más, y creamé que hicieron bien.