CIEN PALABRAS, por Ramón Cabrera Naveiras, de España

Este cuento ganó el Primer accésit Concurso de cuentos cortos Gerión 2009 (San Fernando, Cádiz)

El texto no debía sobrepasar las cien palabras. Un microcuento para un concurso. Pese a sus esfuerzos, cualquier argumento, una vez escrito, excedía de ese límite. Días y noches devanándose los sesos habían hecho de Pérez un ser humano ojeroso y trémulo. No hablaba, no comía, no salía. Rompió con la novia, los amigos. Una y otra vez pulía los borradores eliminando lo superfluo en apariencia, arrastrado por una obsesión de la que había hecho la esencia de su vida. Contaba... Ciento siete... Y si suprimía aquí unas palabras, más allá le parecía entonces que faltaban otras... Imposible... ¡Coño! ¡Ya!

INVENTAMOS CREPÚSCULOS, por Patricia Núñez, de Buenos Aires, Argentina (De "Flores blancas", 2008)

Inventamos crepúsculos.

El silencio.

Las lluvias bañan campos,

el viento lleva el chasquido del agua.

Los niños chapotean sus cuerpos,

juegan.

Alejados del hastío florece la vida.

En aventuras

el llanto es cultivo de otra realidad.

Fugitivos del lamento,

vagan en conjuros por la errante sabiduría

de quién escucha la emoción.

Van hacia el corazón del ser.

NOVEDADES EDITORIALES - EL COMÚN OLVIDO DE SILVIA MOLLOY

Algunas de las grandes novedades del año en el mercado literario son textos agotados o revisados de autores consagrados. Tal es el caso de El común olvido, quizás la novela más importante de Silvia Molloy que reeditó Eterna Cadencia.

            Esta obra que pronto será llevada al cine narra la historia de un académico argentino que vuelve al país después de muchos años e intenta recuperar sus recuerdos, su lengua y su familia. El protagonista tiene rasgos que podrían asimilarse con la biografía de Molloy y le sirven a la autora para plantear el tema de la memoria y el olvido, el recuerdo y la existencia cotidiana en otra lengua.

            Silvia Hopenhayn definió a El común olvido como "una  obra clave de una de las voces más poderosas y originales de la narrativa contemporánea, El común olvido es, sin duda, un documento de identidad emitido por la literatura, sin otra ley que la del deseo por la palabra".

            "Simplemente me gustaría que se viera El común olvido como texto contingente, móvil, un texto que plantea un estar entre mundos sin encontrarse del todo en ninguno, que oscila entre países, entre lenguas, entre sexualidades, y que no se asienta en certidumbres sino, más bien, las cuestiona", definió la autora quien conversará el jueves a las 19 con Edgardo Cozarinski para presentar su obra, en Eterna Cadencia , Honduras 5582.

            Molloy es cuentista, novelista y crítica literaria. Es docente de la Universidad de Nueva York, dond edirige un programa de escritura creativa. Además de El común olvido (2002), publicó el libro de relatos Varia imaginación (2003) y las novelas En breve cárcel (1981) y Desarticulaciones (2010).

CARAMELOS Y POESÍA, por Santiago Bao, de Villa Gessel, Argentina

El que fuésemos tan pobre y huérfanos no les daba derecho.

Tendría ocho o nueve años. Pobrísimos y huérfanos en ese caserón sombrío.

Recuerdo que un sábado nos dijeron que el domingo íbamos a estar invitados a una fiesta que se realizaría en el establecimiento. Era el aniversario de la muerte de una especie de prócer del pueblo. Una mujer que escribió poesía y que debía de estar como doscientos escalones por encima de nosotros.

La mañana del domingo nos reunieron a todos en el salón. La Directora presentó a quien iba a presidir el acto. Era una gorda a la que nunca se le caía una sonrisa cristalizada y estúpida de su rostro rechoncho.

LA DOCE QUE PALPITA ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

Corría la década del 70 y mi viejo me llevó por primera vez a ver al Boca de los amores, a nuestro Boquita querido. Él es reo y aunque con los años me haya dado la mejor educación universitaria, no quiso ir a platea. Eran otros tiempos y la violencia aún no había asolado los estadios. Me llevó lisa y llanamente debajo de la “12”, donde la cancha, se siente, se mueve, late, palpita.

            Yo debía tener cerca de ocho años y todavía tengo grabado en la retina cuando salió Boca a la cancha. La lluvia de papelitos y los cantos que decían – como hoy – “y dale, y dale, y dale Bo’ dale”. El cemento textualmente vibraba a cada salto y la cancha – que no era como es ahora – alternaba entre los orines que caían de la tercera bandeja y las cintas de máquina que se enredaban en los pies. Boca-Talleres era el partido y al final del primer tiempo ganábamos 1 a 0.

TRES REINAS, por Jorge Judah Cameron, de Mendoza, Argentina

El siguiente relato está basado en un hecho real ocurrido en territorio argentino. Los nombres y lugares han sido cambiados para proteger la identidad de los involucrados. La relación con el protagonista, que es hoy el único sobreviviente de aquel macabro suceso, me permitió escribir esta historia y saber que otros, al igual que él, fueron víctimas y muertos, o salvaron su vida, gracias a Dios.

J. J. Cameron.

Es posible que decidiera estar muerto después de aquel irracional suceso que desvió mi interpretación del mundo. Descubrir que aquello que no vemos, de ninguna manera está lejos de ser una verdad entre lo visible y lo invisible, lo trascendente a los sentidos básicos y especialmente a ese tercer ojo, que nos muestra las imágenes que no podríamos ver de otra manera. Lo que parece imposible o está dentro de la imaginación de cualquier ser humano, puede aparecer con uñas y dientes ante nosotros. No hablo de lo que ciertas personas pueden manifestar para comprender lo incomprensible, como si se tratase de algo cotidiano. Hablo de lo que cualquier mortal en su tránsito por la vida puede padecer y no lograr asimilar jamás.

XENOFOBIA, por Leo Sle, de Buenos Aires, Argentina

                   --Tenho fame

                   --Tenho sonho.

        Repetíamos por riguroso turno. Uno famélico, el otro arrastrando sus pasos sobre el asfalto o la banquina, tropezando y pisando cuanto charco barroso existiera, en esa ruta, hacia la casa y la aventura, por riguroso orden.

       

       Veníamos de penar alegrías en Paso de los Libres. Confraternidad latinoamericana: tres argentinos, cuatro brasileños, un peruano.

         El carnaval se hacía oír si una oreja en tierra prestaba atención. Se generaba en sus múltiples guaridas, y a puro redoble, ensayándose, se bailaba.

        Era hora de dejar la bohemia, el quietismo, la guitarra de palo verde, el canto común a todas las voces en lunfa, giria y limeño. Era hora de ir a buscar su origen.

         Estallamos como esporas, en todas direcciones. Quienes iban para el Sur, quienes para el Norte. Otros nos adentrábamos en el anhelado “país tropical”.

NOVEDADES EDITORIALES - SEXYBONDI, DE WASHINGTON CUCURTO

El viernes 29 de noviembre se presentará en DAIN Usina Cultural (Nicaragua 4.889)

Sexybondi, la última novela de Washington Cucurto, el alias literario de Santiago Vega,.  que acaba de salir con el sello de InterZona y según el autor “es la historia de una cosa, la más romancera de todas las cosas, más que la cama, la cocina, el ropero. ¡Ay bondi, tanto más alegre que la mesa y la cama!”.

“Esta es la historia de Juan, un hombre al cual conocí, un hombre que disfrutaba horriblemente vivir sobre cuatro ruedas. Esta es la enternecedora historia de un hombre hambriento, fugaz, solo, que en la vida no tenía otra cosa que un bondi. ¡Ni su propia vida tenía!”, comienza el texto que integra un género al que el mismo Cucurto definió como “el realismo atolondrado”. En él el autor recurre a un procedimiento habitual de “reciclado” de elementos marginales, de estereotipos ajenos a la literatura y a la academia.

Un manuscrito rescatado de un cajón. De los tiempos "en que escribía mucho", tanto que hoy no llega a recordarlo. Interzona publica por primera vez esta historia descabellada, desbordante de escenas de sexo, marginalidad, humedad del río y de las otras.

Aunque constituye un personaje tan ficcional como los que pueblan su obra Washington Cucurto nació en Quilmes (Argentina)  en 1973. Trabajó como repositor en distintos supermercados y comenzó a tejer sus mitos de autor como miembro destacado de la generación de poetas de los años noventa (Zelarayán, 1998; La máquina de hacer paraguayitos, 1999; 20 pungas contra un pasajero, 2003; Hatuchay, 2005). Pero fueron los relatos de Cosas de negros (2003), Las aventuras de Señor maíz (2005), El curandero del amor (2006) y 1810. La revolución vivida por los negros (2008) los que lo llevaron a la fama latinoamericana y mundial En 2002 fundó Eloísa Cartonera, un sello de trabajadores cartoneros que difunde literatura latinoamericana contemporánea. Sus textos circulan en panfletos y libros oficiales por todo el mundo, traducidos entre otros idiomas al inglés, al portugués, al guaraní, al árabe y al coreano.

CUANDO SOY UN BUEN PERRO, A VECES ME TIRAN UN HUESO, por Irene Avilés, de Buenos Aires, Argentina

“Cuando soy un buen perro, a veces me tiran un hueso”, (Pink Floyd - The Wall)

El viejo estaba cansado, sentado en el banco de la plaza tan linda de su barrio mientras los perros disfrutaban de pasto y libertad, liberados de sus correas.

Los miró y no pudo evitar que su mente retrocediera en el tiempo: en lugar de los animalitos vió al niño jugando a la pelota con él, padre joven pero con su tristeza escondida, disimulada con tremendo esfuerzo para no entristecer a su hijo.

Su hijo sin madre le dolía más que él mismo sin mujer o con mujer muerta, tenía que aceptarlo.

ADA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

A mi amiga Silvia, con todo amor

Ada había nacido con un don para decir. Así como alguna gente llega al mundo con un talento especial para la danza, otros sólo pueden dimensionar la vida a través de los números y unos cuantos sueñan día y noche con acumular poder, Ada sabía decir bien. Adoraba jugar con las palabras, nombrarlas una y otra vez, hasta darles el tono adecuado, hasta encontrar la inflexión precisa para causar con ella alegría o espanto, ternura o admiración. Daba lo mismo que fuese el relato de cómo había estado su día en la escuela, el último capítulo de un radioteatro o una historia imaginada de pe a pa. Ella podía narrarla para conmover al que la oyese.

CLASE TURISTA, por Eduardo Espósito, de Paso del Rey, Argentina

Porque no estamos hechos

de carne ni de sangre como pretendemos

aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo

Porque la humedad bisiesta de este pueblo

arropa formas innombrables y mezquinas

Y nuestras lenguas de trapo

achican dos talles en invierno

Y porque el sur también existe

                                  en un afiche al menos

Porque soplamos semillas de amargón cada verano

para que alguien se eleve liviano en sus muñones

así enmohezcan los planos inclinados

Porque rezamos desnudos en las playas

y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas

y vacacionamos de oído

y hacemos de la fiesta una fanfarria

y porque sí

y porque el mar y la montaña

y estas ganas de ser otro

bajo una luna parecida.

                                      A Robert F. Young

CORPUS DE SANGRE, por Ramón Cabrera Naveiras, de España

 

(Este cuento ganó el PRIMER PREMIO RELATOS SEMANA NEGRA DE GIJON 2002)

López se vio obligado a esperar hasta pasadas las tres de la madrugada del día de Corpus, frente a una interminable serie de humeantes tazas de café, el previsible aviso del servicio de recogida de basuras. Mató el tiempo, como de costumbre, examinando fichas, documentos y  expedientes, sin que su charla con los compañeros fuera más allá de unos cuantos secos monosílabos. En realidad nunca hablaba demasiado. A una llamada de su mujer había contestado de malos modos, con más desprecio que fastidio. Taciturno, sus pensamientos iban por otro lado. Había bebido esa tarde y fumado mucha marihuana. Luego.... Una nueva llamada de ella, alrededor de las doce, importunándolo con estúpidos asuntos domésticos, hizo que su mano izquierda se cerrara airada en un puño apretado. Colgó el aparato bruscamente, sin ni siquiera esperar a que ella terminara. 

NOVEDADES EDITORIALES - PEQUEÑAS INTENCIONES DE JORGE CONSIGLIO

El miércoles a las 19, Jorge Consiglio presenta su novela Pequeñas intenciones, editada por Edhasa. "La vida del personaje se construye a partir de pequeños escenarios, pequeñas ambiciones, pequeñas estrategias. No busca llegar a un lugar central ni insertarse de una manera concreta, sino que intenta mantenerse en la periferia, conservar una especie de geometría chiquita que le permita subsistir soterradamente", define el autor a su protagonista, un hombre común e incluso mediocre al que insiste en poner en primerísimo plano.

            La novela sigue a un hombre suburbano, que vive en Haedo, junto a un hermano Down  que ve su vida alterada pro la llegada de un sobrino, hijo de una hermana que emigró a España, que viene a reclamar la venta de la casa paterna para repartirse la herencia. La historia sigue la decadencia del protagonista que lucha por salir adelante en su medianía, y se convierte en una suerte de manual de supervivencia.

            Jorge Consiglio nació en Buenos Aires, en 1962. Es licenciado en Letras por la Universidad de Buenos Aires, donde dictó la materia Semiología. Ha escrito artículos, poemas y cuentos cortos para diversos suplementos culturales. Tiene publicados los libros de poesía Indicio de lo otro y Las frutas y los días, así como el libro de relatos Marrakech. Sus cuentos "Al amparo de la galería" y "Ronda nocturna" fueron editados en las antologías Historia de un deseo (Planeta, 2000), y en Nuevos cuentos argentinos (Alfaguara, 2001), respectivamente. En 2001 participó en la antología de microrrelatos Lavapiés (Opera Prima), con "Sangre en la boca" y ese mismo año fue finalista del Premio Semana Negra de relato policial de Gijón, con el cuento "Deuda o desgracia".

BUENOS AIRES, SEPIA Y LLUVIA, videoclip por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

VIDEO CLIP “BUENOS AIRES, SEPIA Y LLUVIA”, POR CARLOS ALEJANDRO NAHAS

TODAS LAS FOTOGRAFÍAS (c) QUE INTEGRAN ESTE VIDEO CLIP HAN SIDO SACADAS POR EL AUTOR DEL MISMO Y FORMAN PARTE DE UNA MUESTRA QUE SE EXHIBE - EN PARTE - EN ESTA PÁGINA.

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FLORES BLANCAS, de Patricia Núñez, de Buenos Aires, Argentina

El silencio desciende hacia los llanos,

cuando el corazón se anuncia.

¡Lumbreras del andar tráeme lo nuevo!

La calma del hogar será mi lucha,

asoman espadas caídas.

Cosechas del rocío

deslizado entre rosas

llevan el perfume y envuelven promesas.

Bebamos el néctar

mientras los deseos viajan en oleajes del alma,

callan lo absurdo.

¡Vengan también los senderos despiertos!

Los grillos han ido a buscar la noche,

abrazan el vuelo donde mi jardín espera.

COMO ALFONSINA, por Rocío Troyón, de Buenos Aires, Argentina

Y yo que sueño ser como Alfonsina

no por la pluma sino por las olas,

me estremezco cuando ruge el agua

que me invita a jugar con la hora.

Pero no creo en marineros ni sirenas

aunque adoro las crónicas de mar,

de ese mar que baila al son del viento

sin memoria, ilusión, razón ni tiempo.

Y yo que sueño ser como Alfonsina

no por la pluma sino por la pasión,

me estremezco cuando calla el agua

que me invita a jugar con la hora.

Mas que yo sueñe ser como Alfonsina

no tengo pluma, coraje ni pasión,

sólo recuerdos de amores perdidos

y un corazón triste, vacío… sin vida.