Permanezco
patinando
en el limbo,
en
la noche,
a
pesar del decreto papal
persisto
en deslizarme
en
el limbo,
sometido
a las sombras
en
la insistente confianza
de
los milenios
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miércoles, 12 de junio de 2013
martes, 28 de mayo de 2013
LA CARRERA, por Santiago Bao, de Villa Gessell, Argentina
Félix Mercado presidente del Golf Club Dull Park y
propietario de la más importante fábrica de cristal del país, se propuso
comprobar una inquietud singular originada durante algunas charlas en el bar
del club acompañadas de tragos generosos. Eran reuniones animadas por apuestas
extravagantes.
viernes, 15 de junio de 2012
AUTOPSIAS, por Santiago Bao, de Villa Gessell, Argentina
(del libro “Pendientes”)
¿Qué habrá hallado
el bisturí rencoroso
cuando abrió el cerebro
del poeta Jacobo Fijman
en la morgue del Hospicio
en aquel verano de 1971?
¿Qué puede encontrarse
en la disección prolija
del cerebro de un poeta?
¿ Los restos de una rosa,
los fragmentos del ala de un ángel
caído en las aproximaciones
que generan ciertas lágrimas
o la belleza indeclinable
de una estrella o pájaro
entrevisto en gravedad lunar?
O, tal vez, las destrucciones programadas
de los electroshoks,
la miseria del dolor
suministrado a los "otros"
y la tristeza de un cartel
que oscila con una brisa
que viene del absurdo
atado al dedo gordo de un pie
que dice: Jacobo Fijman,
72 años. Y yo agrego:
a quién Dios o algún ángel mensajero
rozó, como suele decirse,
en algún día señalado
a su espíritu abierto.
viernes, 8 de junio de 2012
PARAÍSO MODESTO, por Santiago Bao, de Villa Gessell, Argentina
A veces, sueño
con mi pequeño paraíso:
lunes, 30 de abril de 2012
MEMORIAS, por Santiago Bao, de Villa Gessell, Argentina.
¿Quién defenderá la memoria
de quienes ya no estány cada vez más borrosos
se alejan en la distancia?
La casa de mis abuelos
habitada por otros que desconozco
aquella casa con mis tíos
discurriendo alegres en el hilo
del mediodía
de los domingos diáfanos
en que el mundo se asomaba
por un momento
a los designios invisibles
de una dicha breve.
Ni siquiera ruinas
casa de la infancia
sino sobre sus cimientos
otras paredes ventanas puertas
otras gentes rostros desconocidos
para arrojar sobre la memoria
la arqueología de los derrumbes lentos,
el desamparo del polvo
y el silencio del corazón
del abismo.
(del libro “Despliegues”)
martes, 6 de marzo de 2012
EL DESVÁN OLVIDADO, por Santiago Bao, de Villa Gessell, Argentina
“Lo que se entierra vivo no duerme bien.”
Césare Pavese
Siempre habrá cosas
que nunca dijimos
que cuelgan del destino
como murciélagos de polvo:
palabras, larvas
de la memoria
encerradas con mil llaves
en desvanes abandonados
para zurcir
las horas rigurosas
del implacable recuerdo.
(del libro “Despliegues”)
miércoles, 25 de enero de 2012
EL CORTE, por Santiago Bao, de Villa Gessell, Argentina
Todos los santos o endemoniados días, lo mismo, lo mismo. Si existe un infierno en el más allá, aparte del que nos toca padecer en el más acá, sus tormentos deben estar cimentados en la repetición.
La repetición incesante de las mismas órdenes, los mismos recuerdos, consejos, prevenciones, las mismas barajas perdedoras, las mismas piedras para el mismo pie, las mismas esperas, preguntas, respuestas.
¿A qué viene todo esto? ¿Tiene relación con lo que sucedió? Claro que la tiene. Yo no soy un infradotado, un imbécil. Las circunstancias adversas del destino me habían empujado a aceptar el trabajo en esa pizzería de mala muerte. Algo tenía que hacer para ganarme unos pesos.
Pero, a qué precio.
Los dueños eran dos tipos ya mayores y estaban emparentados. Por lo que pude saber llenos de plata, pero que no invertían casi nada en el negocio; total, igual vendían bien.
Mejor promedio general en el secundario y alguna incursión frustrada en la universidad por falta de medios para seguir los estudios. El viejo asunto de los pobres, sus ilusiones y los trabajos. Las viejas tiranías.
Pero esto no era lo que me preguntaba.
viernes, 16 de diciembre de 2011
AYUDAR AL DESTINO, por Santiago Bao, de Villa Gessel, Argentina
Cuando se incorporó el que viajaba a mi lado, sin darse cuenta, dejó caer de un bolso el trozo de una cuerda con un nudo corredizo.
Sintiéndome un instrumento del destino, la recogí, lo llamé y se la entregué.
La gente es desagradecida. Con la mirada perdida se alejó sin saludar.
viernes, 11 de noviembre de 2011
CARAMELOS Y POESÍA, por Santiago Bao, de Villa Gessel, Argentina
El que fuésemos tan pobre y huérfanos no les daba derecho.
Tendría ocho o nueve años. Pobrísimos y huérfanos en ese caserón sombrío.
Recuerdo que un sábado nos dijeron que el domingo íbamos a estar invitados a una fiesta que se realizaría en el establecimiento. Era el aniversario de la muerte de una especie de prócer del pueblo. Una mujer que escribió poesía y que debía de estar como doscientos escalones por encima de nosotros.
La mañana del domingo nos reunieron a todos en el salón. La Directora presentó a quien iba a presidir el acto. Era una gorda a la que nunca se le caía una sonrisa cristalizada y estúpida de su rostro rechoncho.
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