EL PRIMER MILAGRO DE FRANCISCO, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Desde los años de catecismo de comunión en el oratorio de Don Bosco allá en Gerli, María había construido una religiosidad a su manera. Iba a misa para Pascua o Navidad, se las ingeniaba para conseguir una ramita de olivo del Domingo de Ramos para poner en su casa y cada vez que se acordaba la dejaba unas fresias o unas margaritas a la imagen de la Virgen de la plaza de Martínez.

            No es que fuese muy practicante, pero necesitaba creer en alguien. Y ahí estaba la Virgen, esposa y madre, como ella. Por eso le había tomado un cariño enorme a una imagen de Nuestra Señora de Luján que tenía en la mesa de luz pero transportaba en su cartera si iba a visitar a algún pariente enfermo o caminaba por la casa en vela esperando a alguno de sus hijos cuando salían a bailar.

            Pero sus preferencias cambiaron cuando los purpurados en el Vaticano eligieron como cabeza de la grey católica a un tipo venido del sur del sur. A un porteño que viajaba en subte y era hincha de San Lorenzo de Almagro. De entrada le cayó bien la pinta rea de Francisco, su sencillez al hablar, su invitación al lío. Así que consiguió una estampita y algunas medallas que repartió entre sus nietos y los fascículos de la biografía y se permitió alguna lágrima cunado lo escuchó hablarles a los jóvenes.

            Por eso le pareció más que lógico pedirle a Francisco por Tomba. Le pareció lo más lógico, después de que la cachorra de terrier que le regalaron su hijo y su nuera desapareció en medio de la noche y ningún vecino supo darle noticias de ella.

            Cierto que ya tenía bastante Su Santidad con sanear las finanzas del Vaticano y apartar a los curas pedófilos. Y que reclamaban su ayuda los niños hambrientos de Africa y las viudas de la guerra en Oriente Medio. Pero ella también lo necesitaba y él podía ayudarla. Al fin y al cabo, era Papa y argentino. Tenía que tener línea directa con Dios para devolverle a su mascota. En definitiva, ya se había ido el Negro, su compañero de tantos años, su mamá y hasta un gato atorrante al que le había tomado inmenso cariño. Ella no quería perder a Tomba y necesitaba que allá, en Roma, él la ayudase.

            Así que pasó una noche invocando a Francisco con la absoluta convicción de que él encontraría tiempo para ocuparse de que su perrita apareciese. No le importó que hubiesen pasado varios días, ni que nadie pudiese darle datos de ella, y menos todavía que a pocas cuadras corría Yrigoyen, una calle con tránsito rápido que tomaban autos, colectivos y camiones para subir a la Panamericana. Ella no completaba el formulario de un trámite municipal. Estaba pidiendo un milagro, liso y llano. Que Tomba volviese sana y salva.

            Y sucedió tal cual lo pidió, por obra y gracia de Francisco. Al día siguiente llegó un llamado de alguien que vivía a más de 20 cuadras de su casa, en Olivos, una localidad ubicada cruzando una avenida y dos calles de tránsito rápido. Respondían a un cartel que la nuera, hada madrina de la pichicha o ayudante ad honorem del Papa milagrero, había colocado en cuanto poste de luz se le cruzó por delante en un radio de cientos de cuadras.

            Algunos en la familia creyeron que la vuelta de Tomba fue un premio a la perseverancia de la nuera, o una reacción de quienes la encontraron a las travesuras de la perrita, demasiado cachorra para reglas. Pero María sabe que los ladridos que la despiertan cada mañana y el hocico que destroza sus plantas constituye un auténtico milagro del cardenal argentino, que encontró tiempo entre audiencia y audiencia para escuchar sus rezos.