DICHAS DESIGUALES © por Lilian Viacava, de Montevideo, Uruguay

soneto endecasílabo

Dime Oh Dios cuál ha sido la jornada,

en qué camino me ciñó la estrella

cuyo orgullo ha vencido la centella,

atravesando mi zona sagrada.

PERDIDO POR PERDIDO, por Irene Avilés, de Buenos Aires, Argentina

A Oliverio con toda humildad

Al bajar el mínimo escalón de la vereda tuvo un presentimiento indefinido, algo que le subía desde el estómago desenfocando de manera insólita todo lo que veía, pensó que la causa era no haber desayunado por el apuro, siempre el apuro, siempre el cansancio.

Caminó dos cuadras en dirección a la boca del subte de San Juan y Bernardo de Yrigoyen y  repentinamente sus oídos se abrieron a los ruidos de la calle; bocinas, sirenas de ambulancias, motores de camiones, colectivos, bombos de piqueteros que bajaban por la autopista. Esa autopista y las máquinas que trabajaban en ella con sus rugidos, alargándola, retorciéndola y haciendo desaparecer el poco verde que aún quedaba.

RECITADOS - CARTA A MI PADRE EN EL CIELO - ARGENTINO LUNA

PARA VER Y ESCUCHAR EL RECITADO IR AL ENLACE DE ABAJO

https://www.youtube.com/watch?v=Ji8S-5DOyKc

MIENTRAS EL LOBO NO ESTÀ, por Irene Avilés, de Buenos Aires, Argentina

A Claudia R. Gracias

Los niños somos muy malos, crueles y a veces tenemos la suerte de borrar de nuestro camino a seres y cosas sin el menor remordimiento de nuestra parte.

CAROLA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Vea, en ese entonces en el pueblo había más gente. Fíjese que el tren pasaba una vez a la semana y la gente aprovechaba para ir a Buenos Aires a visitar parientes. Las señoras también viajaban al comienzo de la temporada para ver las grandes tiendas y comprarse los últimos modelos de vestidos y sombreros. Calcule usted que entre los empleados del ferrocarril, sus familias, los comerciantes, las maestras de la escuela vivían acá unas 300 personas, muchas más que ahora. Eso sí, todas se conocían.

Fue por esa época que llegó la Rubia. A mediados de la década del 30. yo era pibe pero me acuerdo bien porque en ese entonces las mujeres no andaban solas. Ella llegó con sus cosas y se instaló en una pieza que le alquiló a doña Aída, enfrente de la plaza. Lo primero que contó es que era de Bocayuva. Usted, sabe, un pueblo de mala muerte a pocos kilómetros de acá.

EL ASTRONAUTA, por Gonzalo Salesky, de Córdoba, Argentina

“El astronauta” – Primer Premio en Narrativa

en el Concurso “SADE Joven 2013”

(Sociedad Argentina de Escritores, Córdoba)

Tal vez si pudiera escribir algo bueno, estaría en otro lugar. Con un gran escritorio de madera. De roble, quizá de ébano. Un jarrón caro, lleno de flores regaladas por alguien a quien le importe de verdad. Una ventana abierta. Un jardín. Y un camino de piedras que me lleve a la entrada. Una cerca de madera, pintada de blanco.

Tal vez si fuera claro en lo que siento, podría tener algo mejor de las personas que me rodean. Un oído atento. Una sonrisa. Un grupo de amigos en el que no me sienta extraño. Un buen chiste, de vez en cuando una fina ironía.

ÁNGEL DESPIADADO©, por Lilian Viacava, de Montevideo, Uruguay

soneto endecasílabo

Esperando por siempre tu regreso

desde el centro del ser te doy mi mano

y no creas que te amo como hermano

diferente es lo que siento ¡Mas que eso!

NUEVA SECCION FIJA - RECITADOS. HOY ADRIAN JOSE MAGGI - "2 DE ABRIL"

PARA VER Y ESCUCHAR EL RECITADO IR AL ENLACE DE ABAJO.

http://youtu.be/LwWUwKlYuPc

NO MINTIO EL COMISARIO, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina

Ilustración: “Comisario”, de Beatriz Palmieri.

Unas veces por el norte, otras desde el sur, muchísimas por el oeste, las noticias daban cuenta de una fuerte oleada de hechos delictivos que alteraba los  ánimos convirtiendo al país en un caldero. Nadie quisiera pensar que salir rumbo al trabajo o regresar al hogar,  luego de arduas jornadas,  pudiera convertirse en una especie de juego de azar.

EL GUITARRISTA ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

Diego tocaba en ese pub desde que tenía memoria. Alternaba clases de guitarra, con enseñanza secundaria, y algunos otros rebusques más. Pero los sábados eran sagrados para él. Allí, en ese antro donde el “ambiente libre de humo” no existía, donde las parejas se hacían arrumacos, donde todos eran amigos de él, donde estaba en su mundo, él era realmente feliz.

ACUÑAR, por Rolando Revagliatti, de Buenos Aires, Argentina

“Sembrado de cadáveres”

¿Puedo acuñar la expresión “sembrado de cadáveres”?

No, no puedo acuñar “sembrado de cadáveres”

porque ya está acuñada

“Traspasado de hambre”

¿Puedo acuñar “traspasado de hambre”?

No, no puedo acuñar “traspasado de hambre”

porque también está acuñada

TORBELLINO © por Irene Mercedes Aguirre, de Buenos Aires, Argentina

A Gabriel García Márquez, in memoriam

Y quedará la impronta de tus letras

grabada en el fervor de  cada ensueño

que conjugaste, como ardiente dueño

de imaginarios de tu mente. Mientras

NOVEDADES EDITORIALES - MIS DOCUMENTOS DE ALEJANDRO ZAMBRA

Aunque lleva un título que podría emparentarlo con una colección de ensayos o papeles perdidos Mis documentos  es un libro de relatos que bien puede leerse como una novela, o como once breves novelas archivadas en la carpeta Mis documentos.

BREVES CONSIDERACIONES, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Siempre había pensado que llegar a ser mayor, viejo para no utilizar eufemismos, debía de ser un verdadero problema. Cuando pensaba esto, de joven, no lo hacía movido por la posible falta de dinero, la magra pensión de los mayores, la soledad, la carencia de movilidad, o por los achaques propios de la edad, sino por el miedo que, entonces, me producía la idea de la muerte, tan próxima a la vejez en buena lógica. A lo largo de la vida, sin embargo, las personas nos vamos enfrentando con diversos y graves problemas que, vistos en la distancia, parecen insalvables; pero que, afrontados, no son tan terribles. Y se aprende que, efectivamente, pompa mortis terret quam mors ipsa.

MEMORIA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Ecos de juegos robados

De palabras sin pronunciar

De abrazos que no se dieron

De cumpleaños no felices.

ADIÓS EN FEBRERO© por Lilian Viacava, de Montevideo, Uruguay

soneto endecasílabo

A Don Carlos Páez Vilaró

1º de noviembre 1923/ 24 de febrero 2014

Hoy te llora “Cuareim” dándote honores,

con candombe; negros te despiden…

“Casapueblo” en tu voz y el sol presiden

al cielo maquillado de crisoles... 

Nunca se irá tu voz... Serán rumores

que en "barrio Sur" las lonjas intimiden,

al corazón que en carnaval coinciden

el adiós de febrero con tambores.