HABLO DE PAZ, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina

En esta cruel dicotomía que es la vida,

donde un imperio feroz nos crucifica,

hablar de paz no es fácil,

se me ocurre enredada en un cruel

paradigma de mentiras.

Y sin embargo la sueño, la deseo, la espero,
mientras garabateo un poema
-que sin dudas, no es bueno-.
Invento alguna triste melodía,
leo un diario y me indigno,
siembro flores, las riego,
venero a mis muertos e incentivo a mis vivos
a continuar su búsqueda,
a despejar la niebla que la blinda
en una fortaleza de oprobios.

Abrazo a algún anciano que encuentro en el camino,
recojo de la calle a un perro flaco
y herido.
Enseño a leer a un niño,
a la vez que le pido que nunca
se haga amigo del miedo
tampoco del silencio,
y de paso susurro que la paz no se busca
genuflexo o tendido,
Sino de pie. ¡Erguido!

NOVEDADES EDITORIALES- BETIBU DE CLAUDIA PIÑEIRO

Esta semana, el estreno de la película basada en la novela de Claudia Piñeiro le dio nuevo impulso en las librerías a Betibú, una historia policial en la que los detectives no usan impermeables ni sombrero, sino grabador y libreta de apuntes, ya que son periodistas, que editó Alfaguara.

            Cuando parece que la tranquilidad ha vuelto a reinar en el country La Maravillosa, Pedro Chazarreta aparece degollado, sentado en su sillón favorito, con una botella de whisky vacía a un costado y un cuchillo ensangrentado en la mano. Todo hace suponer que se trata de un suicidio. Pero pronto aparecen las dudas. ¿Acaso algún justiciero habrá querido vengar la muerte de la mujer del empresario, asesinada tres años antes en esa misma casa? ¿Será ésta la última muerte?El Tribuno, uno de los diarios más importantes del país, deja de lado por unos días su enfrentamiento con el gobierno para cubrir a fondo la noticia. Al escenario del crimen, envía a Nurit Iscar, una escritora retirada, y a un periodista joven e inexperto. Y aunque el antiguo jefe de la sección Policiales, Jaime Brena, ha sido desplazado por sacar los pies del plato, decide involucrarse en el caso y ayudar a su reemplazante y a Nurit, a quien admira en secreto.

SI TU ME PENSARAS, por Soledad García García, de La Plata, Argentina

Quizá si tu piensas en mi,

Te lo diría todo sin hablar,

Con los ojos cerrados,

Vería tu mirar.

Si...

Me gustaría perder el sueño,

Y encontrar el enigma,

De tu universo,

... El mío eterno.

NO QUIERO SER PUNTUAL (ENSAYO) ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

Mucho se ha hablado respecto de la proverbial impuntualidad argentina. Que es causa o consecuencia de otras conductas, que habla mal de nosotros, que así estamos, etc., etc.

EL SER MENTECUMMÉNTULA, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

Él, nuestro hombre, fue notable en algunas cosas de su vida, aunque nunca trascendió, es decir, que no fue famoso ni rico. Sin embargo, a medida que pasaban los años, extraños accidentes e infortunios le hicieron perder poco a poco todas las partes de su economía corporal, excepto la cabeza. Sería prolijo y tedioso enumerar aquí cada uno de los accidentes que le llevaron a la mengua de su cuerpo, pero iban desde la agresión de una despechada al habitual accidente de tráfico. Lo importante, sí, es que ahora Juan, Pedro, Ramón, llámenle como quieran, vivía adosado a un complejísimo aparato cibernético que un altruista, conociendo su caso, le prodigó, al igual que un asistente disciplinado que le subvenía a todas sus necesidades, con el tiempo cada vez más elementales. 

NO ME ESCRIBAS LA PARED, SÓLO QUIERO ESTAR ENTRE TU PIEL, por Malena Lorenzo, de Buenos Aires, Argentina

A Paula,

Decidí plasmar mi vida en ella porque supe que nunca la compartiría con nadie. En realidad, llegué una tarde a casa borracha y sentí el impulso de escribir aquella frase que me quemaba la cabeza, canción que jamás debería haber escuchado, letras que no me dejaban más remedio que abrir los ojos y aceptar que por amor no llegaría a ningún lado. Allí estaba ella, la pared de mi cuarto. Y en el centro entre líneas torcidas: “love is just a waste of time”.

NOVEDADES EDITORIALES - VIAJES DE UN COSMOPOLITA EXTREMO DE RUBEN DARIO

El viernes se presentó en la librería Eterna Cadencia Viajes de un cosmopolita extremo ofrece una selección de las crónicas en las que Rubén Darío, el mayor poeta hispanoamericano del cambio de siglo, compartió sus recorridos por América y Europa a lo largo de su vida. Publicadas en periódicos o en libros entre finales del siglo XIX y comienzos del XX, todas ellas lograron captar la novedad en la experiencia del viaje y ofrecérsela a los lectores para que emprendieran sus propios viajes o pudieran imaginarlos. Siguiendo un recorrido zigzagueante que lo lleva de su Nicaragua natal hacia el resto del continente y Europa, Darío hace de los diversos espacios que atraviesa ya sea un lugar de tránsito o un sitio de residencia: entre los primeros, Santiago de Chile, Río de Janeiro, Nueva York o Londres; entre los segundos, Buenos Aires o París. Pese a las diferencias que registra, en todos sabe obtener la necesaria nota de actualidad: desde los enfermos del lazareto en la isla argentina Martín García y la pobreza de los niños en Europa, hasta las exposiciones artísticas universales o el glam de la moda parisina.

SEDUCCION, LABIOS Y MAR © por Gustavo Marcelo Galliano, de Rosario, Santa Fé, Argentina

Localicé el ocaso del día en mí,

creyendo ver tu sonrisa en la bruma,

evolución del silencio en frescura,

cual tesis desleal de mis sentidos.

Perduras, el olvido aún no erosiona,

te sumerges y emerges en las aguas,

cristalinas aguas de voluptuoso oleaje,

donde Poseidón no reina, sólo mi mente.

IMPOSIBLE, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Horada la piedra el verso

Derriba la fortaleza

Desarma a los poderosos

Rescata a los oprimidos

Pero no puede entrar en tu alma.

CARTA A MI AMANTE, por Andrés Berger Kiss, de Medellín. Colombia

Ahora comprendo que me apetece

susurrar vilezas en tus oídos

durante el fervor de nuestro placer

porque tu regocijo es mi perdón instantáneo,

transformando lo basto en lo tierno,

reemplazando la profanidad con la virtud,

cambiando la corrupción por el júbilo,

la muerte por la vida.

LA DECREPITUD DEL CORDEL QUE SE NEGO A MORIR, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina

Ilustración: “Cordel”, por Beatriz Palmieri

En algún sitio que en realidad era todos los sitios, existía un cordel atado del extremo donde nacía la vida extendiéndose hasta lo que se imaginaba como el final de los días. Aunque era invisible, todos sabían que gracias a ese trozo de cuerda cualquier sociedad puede ir tejiendo su destino a la vez que permitía que la vida transcurriera con normalidad. El hilo se auto regeneraba luciendo brillante cada amanecer, respetarlo era tarea colectiva.

NOVEDADES EDITORIALES - NW LONDON DE ZADIE SMITH

Finalista del Premio Orange y del National Book Critics Circle Award, esta última novela de Zadie Smith viene a confirmar su sólida posición entre los autores más destacados del panorama narrativo en lengua inglesa. Dueña de una brillante combinación de sentido del humor, inteligencia y empatía, y de una especial sensibilidad para captar las facetas más peculiares de la naturaleza humana, Zadie vuelca como nadie la diversidad de voces, rostros y emociones de los habitantes del noroeste de Londres, barrio donde se crió y uno de los enclaves urbanos con mayor índice de multiculturalidad no sólo de Inglaterra, sino del mundo.

            Los protagonistas de la historia, Leah, Natalie, Felix y Nathan, crecieron entre edificios de protección oficial y, ahora en la treintena, la ambición y el azar los han llevado a alcanzar posiciones sociales muy distintas. Los encuentros y desencuentros entre ellos ponen de manifiesto sus diferencias raciales, la validez del ascenso social, su actitud ante cuestiones de fondo como la maternidad, la amistad, la lealtad.

EL PERRO DE ALCIBÍADES, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Sobre la mesa había varios periódicos doblados por la mitad. Estaban bastante manoseados, cosa que me llamó la atención, pues, por regla general, se iban de la sala de lectura tan vírgenes como habían entrado. Picado por la curiosidad, abrí uno de ellos. Tengo que decir que, salvo contadas ocasiones, los periódicos me aburren. Sólo leo el encabezamiento de las noticias; y, tal vez, algún que otro artículo, muy de tarde en tarde. Aun así abrí el periódico con la mejor de mis intenciones. No obstante, no pude ni comenzar a leerlo. Se  presentaron en la sala doña Paquita y don Benito con ganas de hablar, como siempre.

-A mí los periódicos -dijo doña Paquita sentándose a mi lado- siempre me han aburrido. Opino de ellos lo mismo que opinaba don Miguel de Unamuno del ajedrez: como juego es excesivo, y como planteamiento filosófico, muy pobre... Dijo eso, ¿no? -preguntó dubitativa en tanto me quitaba el periódico de las manos y lo dejaba, plegado, sobre la mesa.

Ni don Benito ni yo supimos contestarle. Pero me pareció una grosería no decirle nada a la buena mujer:

¡LA PUTA COMO TE EXTRAÑO! ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

¡La puta cómo te extraño! Y no es que no te tenga al lado… no, te tengo alcance de la mano, te toco y estás… pero ¡La puta cómo te extraño!

Extraño esos rulos de miel que se caían sobre tu cara y yo te los sacaba para que pudieras ver el mundo, extraño los motes inverosímiles que me ponías cuando nos estábamos riendo a mares, extraño caminar cuadras interminables porque el hambre apretaba, extraño las caricias en mi cara, el café hecho con amor y el olor a tus tostadas. ¡La puta que te extraño!

EL OJO INDIFERENTE DE LA LUNA, por Andrés Berger Kiss, de Medellín, Colombia.

La mordida salvaje del vendaval

transforma la roca en arena

nutriendo la tibia playa

al son del rugido de las olas

y un estertor de estrellas

revolcándose en la furia del mar.

ONCE MINUTOS Y SE ACABÓ, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

DE…, CUENTOS MENGUANTES, relatos de fantasía y misterio, Salvador Alario Bataller, lulu.com, Rockville. USA:

1 Tengo delante de mí el revólver con el que, dentro de once minutos, me pegaré un tiro. ¿Por qué once minutos y no cinco, tres o nueve? No sé la respuesta, siempre me gustó ese número.

Me imagino el proyectil entrando en mi cabeza, reventándola, la deposición blanda de la sangre y los sesos en el suelo (plof, plof, plof…), la gran hendidura humeante en la sien, el cráneo resquebrajándose, hueso y piel abriéndose como una granada. No me conmociona.

2 Tengo de todo, pero el suicidio para un hombre que lo tiene todo no supone un acto aberrante. Lo hago por el vértigo del vacío.

La cena fue opulenta, opíparo preámbulo para el viaje definitivo. Después me senté en el sofá y abrí la caja de barbitúricos. Me serví otra copa. Sentí que mi casa era una sepultura. Creí percibir el olor del incienso y tuve ante mis ojos, muy brevemente, la desolación de un viejo camposanto… No sé cuantas copas y pastillas he tomado, aunque todavía no noto ningún efecto.