LLAMADO A LA REFLEXION, por Malena Lorenzo, de General Villegas, Argentina

Ilustración: Malena Lorenzo

Toda mi vida sentí rechazo por programas de televisión como Showmatch, Gran Hermano, La isla del bailando, entre otros; y, sobre todo, hacia la gente que, en un estado de profunda estupidez, admira y sigue la vida (¿es posible decir obra?) de famosos que sólo muestran cuerpos trabajados y operados o simplemente pasan las horas armando escándalo. Creía que era por el mero hecho de querer llevar la contra. Ser diferente y lidiar con el resto es algo que me satisface, me atrae. Sin embargo, hoy me doy cuenta que de a poco voy entendiendo los verdaderos motivos.

PERLITAS DEL AYER, por Miguel Àbalos, de Montevideo, Uruguay

En la década del 50, cuando el mundo nos empezó a conocer  –por lo bien que vivíamos–  como “la Suiza de América”.  Los desastres de la guerra  –lo mismo que a Suiza–  nos habían favorecido. 

NOVEDADES EDITORIALES - MARGARITA (UN RECUERDO) DE CESAR AIRA

La vida de Margarita y su padre había sido de una permanente trashumancia. Desarraigados por la tragedia y sus consecuencias penales, perseguido por sus enemigos políticos que no tenían empacho en montarse a la ocasión para difamarlo, y huyendo de los recuerdos dolorosos, el padre había llevado y traído a la hija por el mundo, haciéndole adquirir lenguas y modales, y una sensibilidad a la belleza que le daba su característica claridad de expresión. Los exilios se habían multiplicado y superpuesto. Había momentos, arios enteros, en que él mismo no sabía si estaba o no estaba. En los pocos años de vida de la joven se habían comprimido trastornos políticos y revoluciones que en otros países llevaban siglos. Las intervenciones sociológicas y filosóficas del padre, sus teorías ambiguas, lo habían hecho sospechoso a los ojos del clero y las fuerzas armadas, y más de una vez había debido salir al extranjero, o del extranjero, entre gallos y medianoche para escapar de una presión calumniosa que amenazaba su debilitado sistema nervioso. Dolorosamente, y a costa de su salud, se había ganado la fama del nuevo Alberdi. A pesar de todo, no se había separado nunca de su hija, sobre la que ejercía la protección de un abuelo combinada con la untuosa cortesía de un profesor de música."  Así describe la editorial Mansalva la última novela de César Aira, Margarita (un recuerdo).

EPÍSTOLAS A NEMO XII, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

A Aloisia con admiración y agradicimiento

Casi todos sabemos que, en esta vida, todo tiene un principio y un fin. Los fines pueden ser bruscos e inesperados, o suaves y anunciados, como el caer de un árbol por un rayo, o el manso desembocar de un río en la mar. Sea como fuere, todo se tiene que consumir y acabar. Y esta correspondencia que ahora finaliza no iba a ser una excepción en las cosas humanas ni divinas. Creo, pues, querido Nemo, que el fin de mis epístolas estaba más que anunciado; y espero que dicho acabamiento no te resulte ni brusco ni traumático. Ha llegado la hora de despedirnos.

DE COMO SE CASTIGA A UN HOMBRE VIL, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Germán se despertó sobresaltado, y miró su reloj en medio de la oscuridad del auto. El reflejo del alumbrado público le permitió distinguir que eran las 3 y se tranquilizó porque le habían dicho que el hombre nunca salía antes de las 5. Tenía una  larga espera por delante pero tenía que mantenerse alerta, no fuera cosa de pronto al tipo le diese por volver a su casa para arropar a sus hijos en la cama y él no pudiese cumplir su cometido.

            Pasó un patrullero a baja velocidad, profundamente intrigado sobre sus actividades en una esquina oscura de Recoleta. Pero él supo poner su mejor cara de póquer. Tenía un auto caro, estaba bien vestido y miraba con insistencia a la puerta de un boliche. Habrán pensado que era un novio celos esperando a su novia tras una salida con amigas. El caso es que lo dejaron en paz y el tuvo un buen rato para repasar el currículum del hombre que había estado siguiendo durante varias semanas.

LA RED ME ENSEÑA AMOR, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

“Diré apenas cuatro palabras sobre eso que llaman cándidamente amor.

Primero: el amor es un cuento chino.

Segundo: sí que existe un estado mental (psicofisiológico realmente) que podemos denominar enamoramiento (en realidad es enchochamiento, que algunos han calificado de enfermedad mental; pienso que tampoco tiene porque ser así)

Tercero: cuando nos enamoramos de una y no de veinte (y siempre de la más inconveniente) el gris común comenta que el amor tiene algo brujo, magnético, mágico, que la razón no comprende.

Cuarto: lo anterior es una burda mentira, lo que sí existe es una atracción más fuerte por unas hembras que por otras, lo cual es una mera cuestión biológica (etológica). En suma, hay mujeres que nos atraen sexualmente con una intensidad especial, con todos sus correlatos psicofisiológicos. Ante tal estímulo, encendidos, nos acercamos y después nos podemos sentir enamorados.

LA PARTE SECRETA ® NOVELA, por H.R. Malkiel, de Buenos Aires, Argentina. Capítulo catorce: Epílogo

“Y es la hora, oh Poeta, de declinar tu nombre, tu nación y tu raza…”

Saint-John Perse. Exilio.

¿Cuánto tiempo pasó después de eso? ¿Una, dos semanas?

Recuerdo las preguntas, eran muchas; y apenas sabía cómo contestarlas. Podía dar la “novela” como prueba, las marcas en la pared, una carta con poco sentido, la muerte del cuidador; y el aparentemente frágil razonamiento que unía cada una de esas cosas.

Lo que más pesó, después de todo, fue la férrea convicción de Erminia.

La asamblea permanente por los derechos humanos elevó todo lo que tenía a un juez. Frente a él, tuve que volver a exponer mis incómodas razones. El juez ordenó y autorizó las excavaciones. Días después, un equipo antropológico forense se adueñó del cementerio de Córber.

Aproveché mi regreso a Buenos Aires para poner en orden mis asuntos con Mariel. Ya no había nada que rescatar, si alguna vez lo hubo, yo lo hice pedazos en cuanto dormí con Andrea. Voy a evitar referirme a las discusiones, demasiado dolorosas para ambos. Hice mis maletas y me quedé, algunos días, en la casa de un amigo.

NOVEDADES EDITORIALES - LA INFANCIA DE JESUS DE J.M. COETZEE

La nueva novela de Premio Nobel, JM Coetzee, La infancia de Jesús, que editó Mondadori es una  historia sobre la identidad, la amistad y la fuerza de los lazos familiares.

            Después de cruzar el océano, un hombre y un chico llegan a un nuevo país donde se les asigna nombre y edad, y se los anima a olvidar su pasado. Extraños en una tierra extraña, aprenden español, el idioma del lugar, mientras aguardan a ser trasladados a la ciudad de Novilla, donde tienen la esperanza de encontrar a la madre del chico. Ya con sus nuevos nombres, Simón y David llegan al centro de reubicación de la ciudad. Allí, los tratan con educación, pero no son muy serviciales. Tras cierta confusión, Simón consigue un alojamiento para ambos y un trabajo en el puerto. Las tareas de estibador le resultan agotadoras, pero enseguida se gana el aprecio de sus compañeros, que durante los descansos mantienen diálogos filosóficos sobre la dignidad del trabajo. En este país nadie parece particularmente feliz o infeliz. Todos cumplen sus funciones, pero no van más allá y aparentemente no esperan ni quieren más de lo que tienen. En medio del desconcierto que le produce esta actitud, Simón decide retomar la misión de ubicar a la madre del niño, con una dificultad añadida: todos los que llegan al nuevo país parecen haber dejado atrás sus recuerdos.

EPÍSTOLAS A NEMO XI, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Qué triste resulta a veces, querido Nemo, volver a los lugares en los que se estuvo hace mucho tiempo, y donde, al menos, se sonrió. Esos espacios, en algunos casos, permanecen igual; pero ya no están las personas con las que se compartieron. Es verdad, no obstante, lo que dice la canción rusa: si encuentras a otro mejor que yo, me olvidarás; y si encuentras a otro peor, me recordarás. Por eso mismo es peligroso aferrarse al pasado, pues todo puede parecer mejor de lo que fue. O peor. Pero en ambos casos, habitados esos espacios por otras personas, siempre hay una fuerte dosis de melancolía y de tristeza que nos lleva a rechazar lo nuevo. En el fondo, no es ni más ni menos que la tristeza producida por la pérdida de la juventud, de las ilusiones, de los proyectos; y, tal vez, hasta de las ganas de vivir. Es posible que sea así. A pesar, a menudo, de un cierto contento.

MISTERIOSO ASESINATO EN FLORIDA ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

Nota del autor: Esta historia esta basada en hechos rigurosamente reales, ocurridos en la localidad de Florida, Partido de Vicente López, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en abril del año 1989. Las muertes quedaron sin resolver. El final es sólo una hipótesis plausible.

Como todas las semanas, los muchachos se convocaban en aquél bar bohemio, azul y brumoso de su querido Barracas. Como todas las semanas eran cuatro hombres mayores alrededor de una mesa y muchos cafés los que prolongaban el encuentro varias horas. Como todas las semanas la conversación giraba en torno a las anécdotas inverosímiles del Turco.

            Pero esa no fue una semana como todas las demás. A medida que iban llegando se suscitaban los saludos y los abrazos. Ya habían arribado el Gallego, el Turco, el Ruso, y faltaba el Tano Brandán que casi siempre venía presuroso y pidiendo disculpas por la demora. Pero esa vez no fue así. Su cara de un pálido cuasi mortuorio delataba que venía de un entrevero fulero. Fue el Gallego el que le soltó al verle tan mala traza:

PREMONICIÓN, por Elizabeth Óliver de Abalos, de Montevideo, Uruguay

La despertó su propio grito y se vio separando de sí la ropa de cama con desesperación. Le dolía el cuerpo, le ardía la piel, transpiraba y respiraba con dificultad. Seguía viendo la escena nítidamente. Aquella mujer envuelta en llamas se abalanzó sobre ella con una fuerza colosal, la arrastró en el impulso y le cayó encima. De espaldas en el suelo, el dolor del golpe le impedía zafar del cuerpo exánime que la estaba chamuscando y el tufo del pelo quemado no la dejaba respirar. Nunca había soñado algo tan real.

LA PARTE SECRETA ® NOVELA, por H.R. Malkiel, de Buenos Aires, Argentina. Capítulo trece: La culpa heredada.

Y de mi cuerpo ya no sabe nadie,

lo mismo que a un fantasma me aturden los vivos,

y estar despierto es un daño inmenso.” H.R. Malkiel. Desaparecido

Lloré. ¿Qué otra cosa podía hacer? Lloré como un chico al que le acaban de decir que ha muerto su perro.

Llorar es fácil y es bueno, y fue como si en ese llanto yo mezclara todo lo que no lloré en mi vida.

Me vacié, después de un rato, supongo.

Mi pregunta era ¿lloró mi padre? ¿Qué hizo mi padre?

No sabía qué papel había desempeñado él en ese final. Me levanté del piso en el que me había sentado para llorar. Me sentí solo en esa casa en la que no estaba solo. Había, sabía yo, dos personas más, o lo que hubiese quedado de esas dos personas. Pero al menos ya sabía lo que había quedado de ellas. No necesariamente debía quedar lo mismo para todas, yo no creía que eso fuera así. Pero en su caso, al menos, había quedado amor. Y ese amor, de alguna forma los obligaba a permanecer en ese sitio, aun cuando yo no supiera por qué.

NOVEDADES EDITORIALES - ISOLAGNOSIS DE IGNACIO GUTIERREZ

La angustia existencial, el paso del tiempo y la integración del hombre con el paisaje que habita son algunos de los temas presentes en los poemas de Isolagnosis, el primer libro de Ignacio Gutiérrez, editado por Ediciones en Huida.

“El alcohol humedece las esquinas, //potencia los tonos agudos// y se olvida de la sílaba om”, dice el poema No busques la muerte si no es como inicio de la vida. El poema quizás hable de algo que vemos constantemente pero negamos a aceptarlo en nuestro concepto de nosotros mismos. No la muerte como final de la existencia, sino la muerte como símbolo de un proceso”, reflexiona el autor.

Las primeras páginas del libro pueden leerse en: http://issuu.com/edicionesenhuida/docs/isl y el texto puede adquirirse escribiendo a: ventas@edicionesenhuida.es

        Ignacio Gutiérrez nación en Cádiz y estudió Comunicación y Publicidad y Filología Hispánica. Trabaóa como periodista en diversos medios españoles. Tiene un blog sobre comunicación  ignaciogutierrez.es/ y otro literario: niunsololibro.blogspot.com.es

EPÍSTOLAS A NEMO X, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

¡Qué placer el del otro día, querido Nemo! ¡Qué horas más preciosas! Sabes que no quiero abandonarme, y que todas las mañanas del mundo salgo a caminar. No hace mucho fui a una casa de deportes donde me compré unas buenas botas, pues prefiero caminar por tierra antes que hacerlo sobre el asfalto. Esas botas me han sentado de maravilla, si puede decirse así. Voy muy a gusto con ellas. Me meto por el antiguo cauce del río, y paso bastante tiempo andando. Me entretiene, por otra parte, ver la gran cantidad de personas que van allí corriendo, con bicicleta, paseando a los perros, o, como yo, sencillamente caminando. Suelo salir temprano de casa, de noche, así que todavía me es dado ver todos los artilugios que utilizan estas personas para verse y hacerse ver. A veces el viejo cauce del río parece un moviente árbol de Navidad: hay lucecitas rojas y azules, intermitentes, subiendo y bajando, corriendo y danzando por aquí y por allá.

DIA DE LOS INOCENTES, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Alguna vez en una mesa navideña, ensopados en transpiración producto del calor y del alcohol en exceso, alguien propuso que la Navidad del Sur debía celebrarse en época invernal. A Mariana le pareció una idea genial democratizar la fiesta y que cada continente pudiese disfrutar de su celebración con nieve o frío, pan dulce y pavo humeante.

COSA DE ARGENTINOS, por Malena Lorenzo, de General Villegas, Argentina

La familia de Emilio no era multimillonaria ni nada por el estilo. Su padre era carpintero, hacía todo tipo de mueble en un taller ubicado en la calle Larroque, Lomas de Zamora, ciudad del sur del Gran Buenos Aires. Era un tipo bastante conocido en el barrio y mucha gente elegía comprarle a él, otorgándole algún tipo de ventaja frente a sus colegas. Era bueno en lo que hacía y, además, era muy agradable a la hora de tratar. La madre de Emilio se dedicaba a la docencia. Con eso digo todo, ¿no? En este país nunca fue un puesto bien pago. Apenas alcanzaba para comer. Ni hablar si se trataba, como en este caso, de una escuela pública. Esta mujer, amante de cualquier asignatura que narrara la historia, y en especial la de nuestras tierras, había renunciado a sueldos lujosos de cualquier otra profesión  para dar lugar a su vocación. Lo cierto es que estas dos personas se esforzaban día a día para darle lo mejor posible a Emilio y a su hermano, Martín. Ellos llevaban una vida normal y tranquila. Iban a la escuela estatal, jugaban en las bellas calles de su ciudad con los demás vecinos y hacían, de vez en cuando, alguna changuita para poder comprarse algo que desearan o, simplemente, “dar una mano” en su casa.