RECESO VACACIONAL

Informamos a nuestros fieles seguidores que con motivo del receso vacacional, DURANTE TODO EL MES DE ENERO DE 2014 no se publicarán cuentos, poemas, fotos, pinturas ni nada de nada. A los excelentes colaboradores que no han sido publicados este año, tengan la certeza que serán los primeros en aparecer en estas páginas a partir de marzo.

     Y a quienes nos siguen a diario, tienen para entretenerse con nuestros frondosos archivos de cuatro años.

            ¡¡Hasta la vuelta!!

            Eva y Carlos

            Editores de Todas Las Artes Argentina

EL NOMBRE DEL DIABLO por Elizabeth Oliver de Abalos, de Montevideo, Uruguay

―¿Cómo te llamás, gurí?  ―dijo doña Inés―.

―Damián  ―contestó el chico―.

―¡Aaaaaj!  ―doña Inés se persignó―  ¡el nombre del diablo!

―¿Quién es el diablo?  ―preguntó Damián un poco asustado ante el gesto de la mujer―.

―¡Callate, mocoso!, y andá pa’l fondo  ―le ordenó―  ¡no me andés alrededor!

Damián obedeció.  En el fondo había dos niños de la edad de él, un varón y una nena.  Estaban sentados en el piso de tierra, desgranando arvejas en un tacho enlozado.

AUTUNNO A ROMA, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

In Piazza Navona, la ragazza alza il vestito

Vento furioso accarezza i miei occhi

Natiche morbida, vita bella

seni spietati

Autunno a Roma è magica

Le fonti forniscono acqua pulita

PHANTASMATA, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

No sé porqué hay noches en las que no puedo dormir. Para tratar de evitarlo siempre procuro acostarme cansado y a la misma hora; pero aun así hay noches en las que no consigo conciliar el sueño. Y es terrible: se me pasan las horas dando vueltas y más vueltas en la cama, y pensando en infinidad de tonterías. Ya me percaté, la primera o la segunda vez que me sucedió esto, de la gran cantidad de incoherencias y despropósitos que me cruzan por la cabeza en semejantes situaciones. La mente, en esos momentos, se transforma en algo así como en una diosa caprichosa capaz de recorrer todos los continentes, pueblos, montañas y países en un par de zancadas. Igual está en un lugar que los antípodas; y con la misma intensidad recuerda un fragmento de la lejana infancia que un documental sobre ballenas visto la tarde anterior. La noche se transforma en un fluir continuo de imágenes, en un caos. A veces he intentado poner orden en este desbarajuste, pero me ha sido imposible. La única forma de hacerlo es levantarme, coger un libro o un papel y una pluma, y dedicarme a leer o a escribir. Y así veía amanecer.

SUCULENTAS, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Cuando su mujer comenzó a entretenerse con los cactus, él pensó que había encontrado una salvación para el matrimonio que sobrellevaban hacía 15 años. La relación se venía deteriorando lentamente y la vida en común se había convertido en una constante demanda. Sucedió después de que ella decidió dejar de trabajar para dedicarse por entero a la casa y a atenderlo a él. Desde entonces pisos y muebles estaban impecables y la cena era un deleite para los sentidos pero ella lo esperaba con ansias desmedidas, como si sólo viviese a través de su hombre.

EL PATER DAN DEFENSOR, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España

-¿Oye, eres A? -pregunta la voz enrabietada de un anciano al otro lado del auricular.

-¡El mismo que viste y calza! –respondo, palpando ya problemas, con vozarrón prusiano.

Se trataba del padre de la anterior, que llamaremos B y que, cosa mala, se había metido por medio a instancias de la susodicha y me pedía explicaciones.

-¿Qué le has hecho a mi hija? ¡No para de llorar! ¡Tú y yo tendremos más que palabras!

-Lo que haga falta.

-¿Qué…?

Silencio al otro lado, una respiración tensa y poco después me llega el berreo de un llanto femenino desatado.

PABLO DE NADIE, PABLO DEL SILENCIO, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina

Ilustración: “Pablo de espuma” realizado por alumnos del taller de la artista plástica Beatriz Palmieri

Aquí nomás, en un pueblito costeño donde rompen las olas del mar postrándose ante  la arena  pasa sus días un ser incompleto, mitad hombre mitad niño que siempre se me ocurrió  de espuma. Que se me ocurrió de arena.

Ver a Pablo deambular por las calles es estar frente a la imagen del abandono más imperdonable, es como presenciar el epílogo de una profecía ya que todo el pueblo vaticinó que el joven inacabado representa un peligro para los vecinos, sobre todo para las pocas  personas que acariciamos sus pelos duros de mugre, donde el salitre compite con los piojos para ver quién dura más en esa cabecita.

PREFACIO DE LA LUZ®, por Irene Mercedes Aguirre, de Buenos Aires, Argentina

Para su libro Las Eternas preguntas, diciembre 2014

Todo estaba en suspenso. La noche silenciosa

aún sin ondas  de luz, moraba en el espacio.

Sereno,  quietamente,   hilabas, Dios,  despacio,

con  tus   divinos dedos,  la aurora misteriosa.

CONTRASENTIDO, por Ana Romano, de Buenos Aires, Argentina

Licencia

que encabeza

la arbitrariedad

Preludio

que amedrenta

la recuperación

Creencia

que evoca

el orgullo

NATURALEZA SALVAJE, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina. Muestra fotográfica (noviembre de 2014)

CENICIENTA EN LA HOGUERA, por Irene Avilés, de Buenos Aires, Argentina

Cenicienta nació en carnaval.

El augurio no era claro, podría leerse de varias maneras: época de jolgorio antes del miércoles de ceniza; mascarada, fiesta pagana o, en fin, broma del destino.

La cuestión es que la pequeña no tuvo nada fácil desde el mismo instante en que se asomó a éste mundo El Rey, su padre, era como decía el pueblo “Un pan de Dios “, pero vivió pocos años luego de que ella naciera. De todos modos llegó a trasmitirle valiosas enseñanzas y su concepción elevada e idealista de la vida.

EL TUVO UN SUEÑO, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina.

Ilustración: “El sueño y la guerra” Beatriz Palmieri

-Anoche soñé con vos, le dijo alguien a la mujer que estaba más acostumbrada  a escuchar frases con fuerza  imperativa como:

-Hacé, andá, traé, ayudame, escuchame…  Y ella se quedó pensando, que justamente esa noche, no había podido  pegar un ojo. Recordó ese viejo mito popular que dice que “cuando el sueño no llega en las noches es porque uno está en el sueño de otra persona”.

LA FIESTA DE LA INSIGNIFICANCIA DE MILAN KUNDERA - NOVEDADES EDITORIALES

Proyectar una luz sobre los problemas más serios y a la vez no pronunciar una sola frase seria, estar fascinado por la realidad del mundo contemporáneo y a la vez evitar todo realismo, así es La fiesta de la insignificancia. Quien conozca los libros anteriores de Kundera sabe que no son en absoluto inesperadas en él las ganas de incorporar en una novela algo "no serio". En La inmortalidad, Goethe y Hemingway pasean juntos durante muchos capítulos, charlan y se lo pasan bien. Y en La lentitud, Vera, la esposa del autor, dice a su marido: "Tú me has dicho muchas veces que un día escribirías una novela en la que no habría ninguna palabra seria¿ Te lo advierto: ve con cuidado: tus enemigos acechan". Pero, en lugar de ir con cuidado, Kundera realiza por fin plenamente en esta novela publicada por Tusquets  su viejo sueño estético, que así puede verse como un sorprendente resumen de toda su obra. Una historia en la que tres hombres ya maduros hablan sobre las fuentes de seducción femenina, y se preguntan qué puede significar que un hombre o una época privilegie una u otra parte del cuerpo. Fantasías que son realidades, realidades que son sueños, sueños que son el espejo real del interior del ser humano.

SERÍA JUSTO, por Lely Peirano, de Avellaneda, Argentina

Este cuento resultó ganador de las etapas Local y Regional de los Torneos Bonaerenses y representó a Avellaneda en la final de Mar del Plata.

El último golpe lo tendió en el suelo. Su dolor era intenso, pero un vestigio de sabia que aún circulaba en su interior le permitió pensar. Se compadeció de las aves y de los hombres que vivían de su sombra abrigo y alimento.

Hasta las aguas se habían retirado, sólo unos charcos infectos calmaban la sed del humano y de las bestias.

            Alzó sus ojos vegetales al cielo y suplicó a la Madre Tierra .Sus lamentos y plegarias transformados en suave y húmeda brisa se extendieron a kilómetros de distancia…

SEÑORA MARIPOSA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Me preguntás por qué le decían “Mariposa” y es porque nunca la viste. Era etérea y delicada. Parecía una muñequita de porcelana de esas que adornan las vitrinas. No caminaba, volaba. Sería porque apenas tenía quince años cuando llegó al barrio. Venía de un pueblo de la provincia con ganas de progresar en Buenos Aires pero abandonar el pueblo le había ganado el desprecio de su familia y la condena de las vecinas del barrio. Para ellos era poco más que una perdida.

BALANCE DEL MILENIO©, por Irene Mercedes Aguirre, de Buenos Aires, Argentina.

De su libro “Territorios del alma”, Buenos Aires, Ediciones La Ciudad, pp.21-22

¿Qué nos quedó de Dios, este milenio?

un opaco camino, oscurecido

en múltiples momentos por el odio,

donde nos celebramos "casi" dioses

danzando en el desierto que creamos

resecando los humus y esperanzas.

PASO A PASO, por Inés Huni, de Buenos Aires, Argentina (Residente en México DF)

Te vi un septiembre, me abrazabas y nos mirábamos.

Me hablaste con cariños de palabras inventadas y besos apretados de bigote.

Caminamos por senderos de letras, números y palotes.

Nos vestimos de cumpleaños, de visitas, de fiestas y de viajes.

Nos mudamos. Nos quedamos.

MAS ALLA DE GELO DE HECTOR G. OESTERHELD - NOVEDADES EDITORIALES

Mariano Chinelli y Martín Hadis emprendieron una minuciosa tarea de investigación y recopilación que les llevó muchos años de trabajo. Buscando –con la autorización de la familia- entre los papeles personales de Héctor Oesterheld, revisando revistas hoy míticas y rastreando toda clase de fuentes, lograron reunir una antología de sus cuentos de ciencia ficción, concretando así un antiguo anhelo que había quedado trunco por los avatares de la vida y la desaparición forzada de este notable escritor, autor de El Eternauta.

PATÉTICAS DISCULPAS, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Hay costumbres que tardan en desaparecer o que no lo hacen nunca. De joven me encantaba pasear por los parques, y sentarme en algún que otro banco. Los bancos de los parques suelen ser muy incómodos, así que mis descansos eran breves, máxime cuando algún ocioso buscaba mi compañía. Es lo que me sucedió el otro día. No hice más que sentarme, tras un largo paseo, cuando se me acercó un hombre, un poco mayor que yo; y, cosa rara, vestido con chaqueta, camisa y corbata.

-Se le nota a usted -me dijo alargándome una mano que estreché- que está recién jubilado. Su cara transpira felicidad y relajación.

-No sabía que se me notara tanto -dije por decir algo.

-Pues sí, se le nota -insistió él sentándose a mi lado- a pesar de que hay pocos motivos para estar contentos o alegres -añadió.

-Doy gracias a los dioses -repliqué intuyendo por dónde iba- por no tener que ocuparme todos los días del Imperio Romano.

-Eso creo que lo dijo Nietzsche. Pero aquellos eran otros tiempos. Lo malo de este imperio no es que uno tenga que ocuparse de él, sino que él, con cuanto destila, nos oprime hasta la saciedad. O quizás debería decir que nos ahoga, sin que nadie haga nada.

LAS TONINAS Y MI AMIGO, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

Dedicado a Sergio, por los hermosos momentos compartidos, y todos los por compartir

Ese verano decidimos con mi amigo Sergio irnos con las pocas monedas que teníamos a Las Toninas, unos miserables cinco días. Tanto él como yo éramos preceptores de los colegios de donde habíamos egresado y nuestros magros ingresos no nos permitían vacaciones más osadas.

            Partimos en un micro destartalado que nos depositó, luego de mil horas de viaje, en nuestro destino. El hotel / hostal / hostería / tugurio era un deleite para los sentidos: la mugre se olía, las rajaduras se palpaban, los gritos de placer de la parejita de al lado se oían, y las duras tostadas quemadas del desayuno, se gustaban.

MANTENER VIVA LA MEMORIA ES MANTENER VIVA LA DIGNIDAD. 12 DE OCTUBRE: ¿DESCUBRIMIENTO O GENOCIDIO?, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina.

Imagen de Inti Maleywa “Atahualpa semilla de dignidad”

“¿Lograremos exterminar a los indios? Por los salvajes de América siento una invencible repugnancia sin poderlo remediar. Esa canalla no son más que unos indios asquerosos a quienes mandaría colgar ahora si reapareciesen. Lautaro y Caupolicán son unos indios piojosos, porque así son todos. Incapaces de progreso, su exterminio es providencial y útil, sublime y grande. Se los debe exterminar sin ni siquiera perdonar al pequeño, que tiene ya el odio instintivo al hombre civilizado”. Domingo Faustino Sarmiento. El Nacional 25 –nov – 1876

Así pensaba el presidente de Argentina durante el período 1868-1874, Domingo Faustino Sarmiento, docente, político, escritor y considerado, además, estadista, quien a la vez fuera homenajeado en 1947 por la Conferencia Interamericana de Educación que estableció como Día Panamericano del Maestro el 11 de septiembre (1888), fecha de su fallecimiento. 

EL DESTINO DE UN GARCÍA por Miguel Abalos, de Montevideo, Uruguay

 

Alfredo García, nieto de españoles llegados de Galicia, era Contador. Había heredado una fortuna, y con cuarenta y cinco años ya era un poderoso empresario, dueño de varios supermercados y accionista en negocios inmobiliarios.

Sin ser un mal tipo, tenía fama de ser un hombre al que lo único le importaba en esta vida era el dinero; influenciado, tal vez, por el propósito de superación económica de sus antepasados.

SPACE INVADERS DE NONA FERNANDEZ SILANES - NOVEDADES EDITORIALES

En Space Invaders, de Eterna Cadencia Editora Nona Fernández construye un texto coral, onírico y poético para narrar la infancia de unos compañeros de liceo en plena dictadura de Pinochet. En el patio del liceo, los niños se alinean uno detrás del otro, toman distancia con el brazo para marcar el espacio justo entre cada uno, una fila al lado de la otra, formando un cuadrado perfecto, una especie de tablero, como piezas de un juego, pero nadie sabe cuál.

HUELE Y NO A ÁMBAR, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Durante varios cursos del bachillerato tuve un profesor, recientemente fallecido, que siempre comenzaba las clases de la misma monótona forma: diciéndonos que nos preguntáramos, siempre, al leer un libro o una noticia, quién decía lo que acabábamos de leer y porqué lo decía. A veces, añadía, esa pequeña investigación nos puede conducir a resultados un tanto sorprendentes. O, cuanto menos, a no dejarnos llevar por las palabras por muy poéticas, verosímiles o contundentes que estas nos puedan parecer.

MUJERES DE CARLOS, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Para Carlos, ¿para quién, sino?

Ninguna de nosotras podría precisar cómo empezó nuestra amistad. Quizás cuando descubrimos una que otra coincidencia entre nuestros esposos. Yo creo recordar vagamente que nuestra unión comenzó a gestarse en una peluquería del centro, cuando Yolanda comentó, como al pasar, que a Carlos le desagradaba que ella se tiñese de ese rojo furioso que sabía hacerle tan bien la colorista. Con las mechas empapadas en tintura bermellón, yo confirmé que a “mi Carlos tampoco le gustaba que fuese por la calle con una llamarada en la cabeza”.

AL POETA DEL SIGLO XXI, por Lilian Viacava (Dama de la Poesía) ©, de Montevideo, Uruguay.

Yo escribo en papel como Neruda,

como Juana en papel también lo hacía

Onetti y Benedetti ¡no me olvido!

También como Delmira y Alfonsina…

AMIGA LULA, por Elizabeth Oliver de Abalos, de Montevideo, Uruguay

El 26 de febrero del 91 emprendíamos el viaje hacia Jaguarão, mi segundo destierro… esta vez también obligado, aunque voluntario.

   Con dieciséis años de antigüedad y siendo Jefe de Sección desde el 85, hacía ya muchos años que estaba en condiciones de obtener el traslado al exterior. Esa Ley permite que haya doce administrativos afuera, y el designado sale por tres años una sola vez en la vida.

   Codiciado beneficio ―para un escalafón acostumbrado a un sueldo común y corriente―,  que da la oportunidad de vivir a lo grande, casi como un diplomático, y si se administra bien, da para pararse… ¡para el resto de la zafra!

RITUALES DE SANGRE DE ALEJANDRO SOIFER - NOVEDADES EDITORIALES

Viernes a la noche, en un departamento del barrio de Once, en Buenos Aires. Una familia de ortodoxos judíos se dispone a celebrar el shabat, el día ritual más importante de la semana. Solo que esta vez algo será diferente. Luego de la cena, el padre de familia, respetado rabino de la comunidad, asesinará brutalmente a su mujer y a sus dos hijos pequeños antes de quitarse la vida. ¿Qué sucedió? ¿Acaso fue un brote de locura o hay algo más que se esconde en la escenificación ritual de la masacre?

EN EL SANTUARIO (Peñalba de Villastar). Una conversación con Bécquer XII, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

No recordaba si se podía subir con el coche hasta el pie del farallón, o había que dejarlo nada más comenzar el largo camino ascendente que lleva hasta él. Siempre cometo el mismo error: o bien no me acuerdo de llevarme la información sobre los sitios que voy a visitar, o bien se me olvida guardarla en mi breve mochila. Sea como fuere, opté por la misma y vieja solución: dejar el coche, calzarme las botas de siete leguas, ponerme el sombrero, y comenzar a caminar. No había nadie por allí. La mañana era espléndida, aunque un poco fresca. A los pocos minutos, no obstante, ya estaba comenzando a sudar. Un maravilloso silencio lo inundaba todo. Pasé buena parte de la mañana caminando. Hasta llegar al santuario, donde me demoré todo el tiempo del mundo. Me gustó cuanto vi y cuanto intuí.

ETEOCLES Y POLINICES (*), por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

(*) Nombre de dos hermanos protagonistas de la tragedia griega “Los Siete sobre Tebas”, donde Esquilo inmortalizó el relato de los hermanos fratricidas

A Daniel Truffat, amigo inspirador de este cuento.

Uno era alto y el otro bajo. Uno musculoso y atlético, el otro más rechondo y con lentes. Uno era un gran deportista y el otro un gran erudito. Uno se había casado con una mujer bellísima, el otro con un esperpento. Uno era temerario, el otro pusilánime. Uno tenía ojos color cielo, el otro marrones furiosos. Se llevaban tan sólo dos años y eran hermanos de la misma madre y el mismo padre, pero eran el agua y el aceite.

EL VUELO ©, por Víctor González Treviño, de Reynosa, Tamaulipas, México

Es un día de tantos que despierta con el rumor de los automóviles. Los pájaros ahora anidan sobre el intestino eléctrico de las ciudades. Su canto ya no despierta a sus moradores que caminan indiferentes al drama del pájaro.

ALBERTO BOCO: SUS RESPUESTAS Y POEMAS - Entrevista realizada por Rolando Revagliatti. Parte III

Alberto Boco selecciona para acompañar esta entrevista, en octubre de 2014, seis poemas de su autoría:

Árbol de oro

ASI EMPIEZA LO MALO DE JAVIER MARIAS - NOVEDADES EDITORIALES

"No hace demasiado tiempo que ocurrió aquella historia, y sin embargo hoy sería imposible. Me refiero a lo que les pasó a ellos, a Eduardo Muriel y a su mujer, Beatriz Noguera, cuando eran jóvenes, y no tanto a lo que me pasó a mí con ellos cuando yo era el joven y su matrimonio una larga e indisoluble desdicha".

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER XI - No siempre la flor da fruto, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Cualquier persona sensata sabe que todo en esta vida tiene marcado su fin. Todo verdor perecerá, dice la Biblia. A los pocos años de nacer ya somos conscientes del paso del tiempo, y de que la gente de nuestro alrededor va desapareciendo para nunca más volver. No tarda mucho en comprenderse que también uno está incluido en la lista de los alimentos caducos, o de los reos de muerte. Esa caducidad nos hace, a veces, disfrutar de los momentos en los que todavía estamos vivos. Otras nos llena de desazón, de tristeza y de resignación, cuando no de miedo y espanto. En ocasiones nos aferramos al tiempo pasado como el náufrago a una tabla. Y algunos días nos dejamos ir a la deriva, sin deseos ni ilusiones. No todos los tiempos son unos.

ROUND MIDNIGHT, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Nunca se pudo quejar. Durante su infancia a Jorge le habían sobrado ídolos. Estaba Angelito Labruna que lo dejaba afónico cada domingo con la magia de sus goles en la Máquina. Estaba César Llanos, el Tarzán de radio Splendid y estaba su padre, el hombre más recto y más trabajador que conocía. Pero a los 10 años sus héroes sin lugar a dudas eran sus primos mayores.

POETA PLANETARIO POR LA PAZ, por Irene Mercedes Aguirre, Buenos Aires, Argentina

A veces ignorado y en otras ensalzado,

continua el poeta floreciendo en la tierra,

al desnudo sus  ansias interiores. ¡Encierra

una mente  sensible que libera  lo atado!

ALBERTO BOCO: SUS RESPUESTAS Y POEMAS - Entrevista realizada por Rolando Revagliatti. Parte II

          6 – En algunas de tus respuestas denotás cuánto gravita en vos el sentimiento de la amistad. Me llega, me identifico. Y como resulta que anoche terminé de volver a leer –quinta vez- ese extraordinario “Argentino hasta la muerte” de nuestro César Fernández Moreno (la primera edición, la del ’63, por Sudamericana), arribo a la página que antecede al índice: “Dedicatoria”; allí, antes de nombrar a los once varones (Francisco Urondo, Miguel Brascó, Ramiro de Casasbellas…) a los que dedica cada uno de los once poemas que conforman el poemario, señala: “Los amigos son distintas versiones de uno mismo, piedras de toque de nuestro vivir, que en mi caso es tal vez sólo escribir, ya que sólo en el escribir he podido tal vez conquistar la plena libertad de mi vivir.” ¿Qué nos podrías agregar, Alberto?

ESTUVE ALLA AFUERA DE RONALDO CORREIA DE BRITO- NOVEDADES EDITORIALES

Estuve allá afuera de Ronaldo Correia de Brito (Adriana Hidalgo)  cuenta la historia de dos jóvenes hermanos a finales de los sesenta, en la época en la que, a la vez que se afianzaba la dictadura en Brasil, se conformaban los movimientos contraculturales y los sectores armados de la izquierda. Al contar la vida de los hermanos, el autor cuenta una época y una región: Recife y una historia que se vuelve universal.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER X - Una ensalada en la comida y un farol en el patio, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Llevaba mucho tiempo angustiado. Para ser exactos desde el momento en que, más o menos, de forma oficial, comenzó esto que se ha dado en llamar crisis, y que está suponiendo la pérdida de todos los derechos alcanzados por el común de los mortales. Digo por el común de los mortales, no por políticos y banqueros. Nos dicen desde el gobierno que no hay dinero en las arcas públicas, que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades. Por supuesto que no es así, que esto es pura demagogia. ¿Quién ha vivido por encima de sus posibilidades? Todos los años, el común de los mortales ha tenido que rendir cuentas a Hacienda y pagar. ¿Cómo vivir con lo que no se tiene? Ahora bien, hay gente, no se nos oculta, que ha especulado con el dinero ajeno, y hecho obras monumentales y de caridad con el mismo.

PICADITO, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

A las afueras de Lagos, la capital de Nigeria, en la zona de los suburbios pobres y abandonados, era moneda corriente ver a los chicos desharrapados y sucios jugando al fútbol. A veces se juntaban 22 pero las más de las veces superaban esa cifra, y los días de lluvia o bombardeo no juntaban ni diez.

POBRE MIMA, por Pastor Aguiar, de Estados Unidos (nativo de Cuba)

Pobre Mima.  Ella, en su apasionada locura, quería lo mejor para mí.

Imagina, fui su primer parto en aquella finca tan alejada de los médicos. Me parió gracias a un estornudo, después de mediodía pujando, haciéndose la idea de que era su estreñimiento habitual y en el próximo segundo, iba a defecarme. Y ya no tenía fuerzas ni para pensar cuando la mosca se le coló nariz adentro, causándole el estornudo que me precipitó entre el rollo de sábanas ensangrentadas. En aquel momento llegaba Natividad, la partera, quien me separó de Mima con un tijeretazo.

ALBERTO BOCO: SUS RESPUESTAS Y POEMAS - Entrevista realizada por Rolando Revagliatti. Parte I

Alberto Boco nació el 5 de noviembre de 1949 en Buenos Aires, ciudad en la que reside, en la República Argentina. Poemas, reseñas y artículos suyos han sido difundidos en revistas literarias impresas (por ejemplo, “Río Grande Review – A bilingual journal of Contemporary Literature & Arts – Nº 36, otoño 2010 y “Nagari” Nº 1, de 2012, ambas de Estados Unidos de América) y en varias virtuales de Argentina, Colombia, Brasil, Rumania y USA. Obtuvo el Primer Premio (“Ciudad de Junín”, 2005) en el Primer Concurso Nacional de Poesía “César Domingo Sioli” y menciones en otros. Fue miembro del jurado del Certamen de Poesía “Leopoldo Marechal”, organizado por el Museo Saavedra y la Fundación Leopoldo Marechal, con motivo del centenario del nacimiento de dicho escritor, en 2000. Co-coordinó el Café Literario “Mirá Lo Que Quedó”, junto a Alicia Grinbank, Alfredo Palacio y Rolando Revagliatti, en el Centro Cultural “Raíces”, de la ciudad de Buenos Aires, en 2007. Entre 1986 y el corriente año publicó los poemarios “Arcas o pequeñas señales”, “Galería de ecos”, “Ausentes con aviso”, “Cartas para Beb”, “Riachuelo”, “Malena”, “Estación de nosotros” y “Visitas inoportunas”. Inéditos permanecen “Perro, de Goya”, “Noticias del tiempo”, “Redes o ciudad en su siglo”, “Palomas en el cable de la luz”, “Para un programa de disolución”, “Árbol de oro”, “Paisaje fronterizo”, “Golpe de vista de Paraland”, “Opaca no es la noche”, “Química orgánica”, “Cosas que andan sueltas”, “QO II”, “Los perros cueteros (y otros abandonos)”, “Evanescentes, in propios y pequeño” y “El desierto” (los dos últimos, en preparación).

EL PEZ ROJO DE LEONARDO SABBATELLA- NOVEDADES EDITORIALES

El pez rojo, segundo libro de Leonardo Sabbatella, publicado por Mardulce Editora es una novela que narra la tensión entre el adentro y el afuera, entre la acción y la ausencia de acontecimientos, entre el deseo de emprender y su definitiva imposibilidad. Hay algo de  Bartleby de Melville y mucho del mundo kafkiano en el transcurrir de Víctor, un artesano con un oficio en extinción: reparador de proyectores de cine.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER IX - El círculo de hierro, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

El cielo estaba gris. No hacía frío, sin embargo. Era pronto. Todavía no se veía a nadie por las calles. La hora, el momento y la temperatura ideales para salir a caminar durante un par de horas. Comenzaba a clarear. Esperé durante unos minutos: todas las mañanas, a la misma hora, me cruzaba con una señora que iba hablando sola. Al principio me asustó, luego me dio un poco de miedo, y últimamente procuraba evitarla.

JOSÉ LEÓN SUÁREZ, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

La noticia conmovió a los pocos que conocían el secreto. María Luisa es capaz de darla sin anestesia, con toda la crudeza de lo irremediable: “No. Reinaldo no está más. Murió hace tiempo”.

            Sus palabras disparan de inmediato el recuerdo de aquella otra muerte de Reinaldo Benavídez, 60 años atrás, en una noche oscura que se hacía impenetrable en un basural de José León Suárez. El hombre que era almacenero llegó allí junto a su amigo de la infancia Julio Troxler, después de ser detenidos mientras escuchaban una pelea de box junto a otros conocidos.

CERCANÍA, por Ana Romano, de Buenos Aires, Argentina

Aun más que ausente:

mira

desfigurado

LA DANZA DEL SILENCIO, por Nechi Dorado, de Santa Teresita, Argentina

Ilustración: “Mujer-corderos” de Beatriz Palmieri.

En medio de una selva donde la vegetación crecía apretujada, cada mañana, antes de que algún rayo intrépido del sol colara por entre los copones de los árboles centenarios - o milenarios tal vez-  la mujer detenía su paso para dar comienzo a una  extraña danza del silencio. 

UNDERGROUND DE HARUKI MURAKAMI - NOVEDADES EDITORIALES

Pese a las intenciones de quienes lo perpetraron, el ataque con gas sarín que se produjo en el metro de Tokio en marzo de 1995 sólo se cobró once vidas. Sin embargo, miles de personas resultaron heridas y muchas otras sufrieron sus consecuencias y secuelas. En Underground, que acaba de publicar Tusquets el novelista Haruki Murakami entrevista a las víctimas, a los que vivieron y sufrieron en propia piel el atentado, para establecer con precisión qué ocurrió ese día en las distintas líneas de metro afectadas. También para desentrañar la verdadera historia que se ocultaba bajo un acto terrorista que convirtió un anodino lunes por la mañana en una tragedia nacional.  Pero, sobre todo, para contestar a una pregunta primordial: ¿por qué? ¿Por qué la violencia terrorista, o cualquier violencia? ¿Y por qué en ese momento y lugar concretos?

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER VIII - Donde habita el olvido, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Durante los fines de semana, o en vacaciones, salgo a pasear. Lo hago por salud, tanto mental como física, y por resultarme imposible estar todo el santo día delante de los libros o del ordenador. Mis paseos son largos, muy largos. Procuro salir siempre antes de que se haga de día, cuando todavía las farolas están encendidas, y por las calles no hay ni un alma. De vez en cuando, muy de tarde en tarde, me suelo tropezar con la señora loca o con gente joven que regresa de alguna fiesta, o que en algún descampado bebe sin ton ni son, en tanto de algún coche, con las puertas abiertas, sale una música excesivamente alta, monótona y repetitiva. Enfrascados en sus cosas, los jóvenes me ignoran. Yo hago otro tanto. La mayoría de las veces, no obstante, no me tropiezo con nadie, salvo con la señora loca. Sea como sea, caminando, sueño, hablo y me sonrío o me pongo triste.

ROYAL SALUTE (*), por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

(*) Royal Salute es una marca de whisky escocés producido por Chivas Brothers (propiedad de Pernod Ricard), fundada en 1801 en Aberdeen, Escocia. Es tal vez el whisky industrializado – no artesanal - más caro del mundo y de mejor calidad. Fue lanzado el 2 de junio 1953 por Chivas Brothers en homenaje a la reina Isabel II en el día de su coronación. Llamada así por el tradicional saludo de 21 cañonazos, todos los whiskies Royal Salute se envejecen durante un mínimo de 21 años, lo que permite al whisky desarrollar un sabor rico y complejo. Sus precios suelen oscilar entre U$S 300 y U$S 900.

Yo escribo porque me gusta. No sé ni cómo, ni cuando me vino el vicio – si es que puede llamarse de alguna manera – de escribir. Tengo cientos y cientos de cuentos apilados, novelas publicadas y no publicadas. Carpetas enteras de manuscritos. La pasión por escribir me vino de grande, cuando ya había terminado la facultad y tenía un peso menos sobre los hombros. Al principio fueron servilletas de bares de mala muerte. Luego la Olivetti Lettera. Desde hace años, la computadora.