Esta página intenta ser un espacio multicultural donde todas las personas con inquietudes artísticas, en cualquier terreno que sea puedan publicar sus creaciones en forma libre y sin ningún tipo de censura. Son bienvenidas todas las muestras de las bellas artes que los lectores del blog nos quieran acercar. El único criterio válido es el de la expresividad, y todo aquél que desee mostrar sus aptitudes no tendrá ningún tipo de censura previa, reparos o correcciones. Este espacio pretende solamente ser un canal más donde los artistas de todas las latitudes de nuestra Iberoamérica puedan expresarse. Todas las colaboraciones serán recibidas ya sea en nuestro correo todaslasartes.argentina@gmail.com o bien en nuestra página en facebook denominada "Todas Las Artes Argentina" (Ir a http://www.facebook.com/profile.php?id=100001343757063). Tambièn pueden hacerse amigos de nuestra Página en Facebook yendo a https://www.facebook.com/pages/Todas-Las-Artes-Argentina/249871715069929

viernes, 28 de septiembre de 2012

GENOCIDAS, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España



De 101 coños. Ilustracions y Breves, textos  de Carlos Maza Serneguet, Salvador Alario Bataller e Iván Humanes Bespín, Ilustraciones de Vanesa Domingo Montón, Grafein Ediciones, Barcelona, 2008

Carmina poseía una inteligencia envidiable, además tenía el sexo hasta en el pelo, exuberante, como un fuego de oro, y su cuerpo paraba la respiración. Bernardo era un tipo tan vulgar, que más de uno creía que era falto. Por esas diferencias, nadie entendía se hiciesen novios, ni mucho menos el ardor de que dieron muestras poco después. 

jueves, 27 de septiembre de 2012

QUILLA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina



Te soñé “Quilla” desde que sentí un aletear de mariposas en mi vientre. Aún antes de que mi compañero pudiese sentir tus movimientos al poner su mano sobre mi ombligo. Sabía que serías niña y que tendrías una cara redonda como la mía. Redonda y morena. Por eso quise ponerte el nombre con el que mis antepasados llamaron a la luna cuando la vieron erguirse majestuosa y enorme sobre la cordillera.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

LOS MISMOS PIES, por Rocío Troyón de Buenos Aires, Argentina.


De pronto, en el pequeño campo visual que quedaba entre mi libro y el piso, aparecieron tus pies vestidos en zapatos de décadas pasadas. Su posición me impedía identificar por dónde habían llegado. Mucho tiempo después supe que siempre subías al andén por un recoveco entre las vías del tren y que nunca pagabas el boleto. No tardé en alzar mi cabeza para identificar quién estaba parado frente a mí interrumpiendo mi lectura. Eras vos, habías llegado diez minutos tarde a nuestra cita improvisada en el bar. Yo no recordaba los detalles de esa noche hasta que volví a verte en  la estación esa tarde. Vos parecías haber comprendido que aquel “nos vemos en la estación a las cinco” había sido sólo una forma de decir, de evitar aclarar que no sentía ningún interés en reencontrarte.

martes, 25 de septiembre de 2012

LA VERDADERA VIDA, por Lilian Viacava, de Montevideo, Uruguay


Que lindo que sería ver partir  los ángeles
que la despedida fuera alegre con sonrisas
verlos subirse al cielo saltando de alegría
festejando la vida sin melancolía...

lunes, 24 de septiembre de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - BAILA, BAILA, BAILA DE HARAKI MURAKAMI


Tras el éxito de IQ84 y Kafka en la orilla, Tusquets edita en español una de las primeras obras de Haruki Murakami. La novela  tiene una referencia musical, una canción de los Beach Boys, Dance, dance, dance. Haruki Murakami  es un apasionado de la música y llegó a tener un club de jazz. Por esos sus textos están plagados de referencias musicales. Sin embargo en Baila, baila, baila la música sirve de banda sonora a una historia de amor desencontrado.
            La novela reúne cada una de las obsesiones del autor japonés: el contraste del sueño y la realidad, los mensajes de la naturaleza, lo cotidiano que se vuelve extraordinario. Para ver el book trailer del libro se puede visitar:  http://www.youtube.com/watch?v=C24rJsjlD3E&feature=youtu.be
Haruki Murakami nació en Kioto en 1949. es escritor y traductor y fue señalado por The Guardian como uno de los mayores novelistas de la actualidad. Entre sus obras más renombradas están: Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Sputnik, mi amor y Kafka en la orilla.

viernes, 21 de septiembre de 2012

PROGRAMAS Y PALABRAS, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

Fuerte cosa es que la maldita política, que todo lo invade (menos mi pluma), nos vaya empobreciendo continuamente el Diccionario, o, como decía el médico Bartolo, secuestrando la facultad de hablar. Si no fuera por ello, no hubiera salido la voz programa de sus modestos límites de simple anuncio, o, según define el Diccionario de la Academia, “el tema que se da para un discurso o cuadro”.
Ramón de Mesonero Romanos, El marte de carnaval y el miércoles de ceniza.

Si nos atenemos a la etimología de la palabra programa, esta significa la orden del día, o aquello que hay que hacer antes de escribir, o de dar órdenes por escrito. Echar mano de las etimologías no es una manía nuestra, es más bien un deseo de claridad en este mundo donde, cada vez con más frecuencia, se utilizan muchas palabras con el único significado de demostrar, quien las utiliza, cuánto sabe y qué poco ha estudiado. Raro es el artículo periodístico, por ejemplo, donde no aparezca alguna inútil palabra en inglés o en árabe. Por supuesto, respetando la gramática inglesa o árabe, que para eso están; la española o castellana, como es cosa nuestra, contra más la vapuleemos, mejor. Tampoco se entiende, desde luego, que la Real Academia, en su intento por contentar a todos, que esto debe significar la palabra democracia, haya dado por buena la acepción “talibán” en plural. Y así periódico hay que se precia de escribir “los talibán”. Y uno, que no sabe árabe, se pregunta, ingenuamente, por qué no se puede decir, igualmente, “los diván” y “los cruasán” y “los tafetán”, y demás maravillas terminadas en án. Por supuesto, ya está más que prohibido por el uso decir o escribir “aspecto”, “peinado” o “maquillaje”. Así si vemos a una mujer, hombre u homosexual, que se peina de una forma distinta a como lo hacía habitualmente, hay que decirle que ha cambiado de “look”, que queda más fino. Igualmente no se debe decir la mañana siguiente, o pastilla del día siguiente. Hay que decir la mañana después, o la pastilla del día después. Queda de película, donde los doblajes son de pena. Se notan los recortes y la permisividad en educación, y las lenguas mal asimiladas. Una pena que don Miguel de Cervantes no escribiera en inglés: nos hubiera ahorrado muchos problemas. Ahora bien, en ese caso, igual a los periodistas les daba por escribir el castellano correctamente.

jueves, 20 de septiembre de 2012

LES MISÈRABLES ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

- Ustedes saben, muchachos, que una cosa es la miseria y otra es la pobreza ¿no?, les dijo el Turco a los muchachos aquella tarde – noche en el bodegón amigo de Barracas.
- No, la verdad es que a mí nunca me quedó claro – le respondió el Tano Brandán mientras se echaba al buche su copita a medio terminar de caña Legui. ¿En que consiste, Turco?
- A ver. En nuestra época vivíamos en un país rico, pero lleno de pobres ¿no? Hasta que vino Perón allá por los cuarenta y equivocado o no, emparejó la cosa un poco ¿me siguen? A lo que los cuatro asintieron con la cabeza.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

PRISIONERO, por Hada Infinita*, de Buenos Aires, Argentina

Ilustración Paula Velázquez Lanzmaier

Sin rumbo, sin orientación.  Así viajó.  Sólo con la esperanza de ser encontrado quién sabe cuándo, o dónde.
Recorrió tantas plenamares y bajantes que, por razones ajenas a su voluntad, lo alejaron de las costas.  Tantas que ya perdió la cuenta.
Durante su travesía, mil y una veces se preguntó si todo eso valió la pena; si no hubiera sido mejor morir o agotarse en una playa lejana que en alta mar.  Desesperado, claudicó en distintas oportunidades y abandonó la certeza tiempo atrás.  Pero sin embargo, así como cada valle menguaba sus fuerzas, cada cresta reivindicaba su convicción.

martes, 18 de septiembre de 2012

LAS ZAPATILLAS, por Víctor González Treviño, de Reynosa, Tamaulipas, México

Andalucía se puso muy contenta al ver las zapatillas de tacón dorado que sobresalían entre el mugrerío que desbordaba del bote de basura. En el callejón no había nadie más. Sin embargo atisbó hacia a todos lados para asegurarse de miradas indiscretas al momento de agarrarlas. Al llegar a su casa se las calzó.
Perfectas para su pie.

lunes, 17 de septiembre de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - HAY QUE MATAR DE ANDRÉS RIVERA

Hay que matar, un texto que Andrés Rivera publicó en 1982 y ahora rescata Planeta es la historia de un derrotado. Como el Juan José Castelli de La revolución es un sueño eterno, como el general unitario cautivo de Ese manco Paz, o el Rosas exiliado de El farmer el autor narra la resistencia personald e Byron Roberts, el hijo de un galés asesinado en las remotas tierras del Sur.  "Estoy convencido de que ningún libro, por bueno que sea, puede cambiar el mundo. Pero tengo que escribir", ha dicho el autor. En su obra, los lectores advertirán el afán de justicia que trata de enfrentar la violencia administrada por los poderosos.
Andrés Rivera, nació en Buenos Aires en 1928. Hijo de inmigrantes, fue, sucesivamente, obrero textil, periodista y escritor. Desde 1953 hasta 1957 trabajó en la redacción de la revista Plática. Desde 1995, vive en el barrio de Bella Vista –levantado por obreros y desocupados en la ciudad de Córdoba (Argentina)–. En 1992 recibió el Premio Nacional de Literatura por su novela La revolución es un sueño eterno. La Sierva fue distinguido como el mejor libro publicado en 1992 por la Fundación El Libro.

viernes, 14 de septiembre de 2012

AL ALBA, por Miguel Ábalos, de Montevideo, Uruguay

Eran las 3 de la mañana de aquel domingo de octubre. Sofía se sentó en la cama, recogió uno de los almohadones que tenía al costado y se lo colocó en la espalda. El sueño se le había escapado y era imposible alcanzarlo. A través de la cortina entreabierta de la ventana de su tercer piso, la luz de la luna iluminaba parte del cuarto.
            Tenía 54 años y estaba al final de su vida pero sus amigos no lo sabían... Disimulaba la delgadez de su rostro demacrado con un buen maquillaje y su espíritu alegre hacía el resto. Con los ojos abiertos en la penumbra, sin darse cuenta, empezó a retroceder en el tiempo y las imágenes aparecieron casi sin querer.

jueves, 13 de septiembre de 2012

TOLOSA, por Eva Marabotto, de Buenos Aires, Argentina

Moreno, bajito y con aire risueño y franco, Tolosa desentonaba en el patio del exclusivo colegio al que íbamos. Tenía una novia que hacía equitación y solía invitarlo a almorzar en el Jockey ya que su papi era socio. También tenía una barra incondicional que se movía en el Mercedes del único que tenía registro y acostumbraban salir de ronda por los pubs y boliches del Bajo de San Isidro.
            En el curso admirábamos su brillantez para las Matemáticas, pero por sobre todo, su habilidad para caerle bien a la gente. Sabía convertirse en el centro de cualquier reunión con sus chistes, sus comentarios ingeniosos o sus historias entretenidas. Daba lo mismo si era un té en la casa de la abuela de alguna de las chicas, o un partido en el CASI, él siempre parecía estar en su elemento y su don de gentes nos hacía ver a todos torpes e infantiles.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

EMBRUJO DE LUNA, por Elizabeth Óliver de Ábalos, de Montevideo, Uruguay

Casi a las 8, cuando Sofía estacionó el auto en Garibaldi y Ocho de Octubre, todavía no había oscurecido totalmente.  Era una noche tremendamente calurosa, de atmósfera pesada.  Antes de entrar al bar, esperó a Elena y Amanda, que descendían de un taxi.  Mariana había llegado antes  como siempre―  y levantaba el brazo muy sonriente desde una mesa ubicada justo bajo el aparato de aire acondicionado.
            Eran amigas de toda la vida.  Se habían jubilado las cuatro casi juntas el año anterior, y lo festejaban infaliblemente una vez al mes.  Les gustaba salir entre semana, ya no había que padecer las aglomeraciones de los feriados porque se habían terminado los madrugones.
            Tomaban unos cuantos whiskys con picadillo y más tarde, café y sándwiches calientes hasta determinar por unanimidad que Sofía estaba en condiciones de conducir... no fuera cosa de llevarse un árbol por delante y al otro día salir escrachadas en los diarios como “cuatro sexagenarias en estado de ebriedad”.
            Pero esa noche fue diferente.  Mariana se había quemado con el horno y le dieron antibióticos.  Elena había presenciado un robo violento en la calle y tomó un sedante.  Amanda había discutido con su hijo y estaba sintiendo la gastritis.  Sólo Sofía podía tomar alcohol... pensó si estaban en “el Pecos” o en Don Orione, pero obvió los comentarios y las acompañó con refrescos. 

martes, 11 de septiembre de 2012

DON ANA, por Raúl Ramos, de Pilar, Argentina

¡Sí!... no se equivocaba... era Gardel cantando a dúo, o mejor dicho alguien haciendo dúo con Gardel.
Las voces llegaban algo confusas pero era evidente que otra voz se sumaba a la del Zorzal desde el disco.
En el sostenido final de la grabación, el dúo se desparramó estrepitosamente y la guitarra que acompañaba en vivo cerró el acorde desafinando a destiempo.
Aguardó largo rato una nueva interpretación pero ante la demora retomó el camino a su casa imaginando el reto materno.    
-: ¡Media hora para traer un paquete de fideos¡ ¿Te parece bien?
-: ¡Pero Mami, en lo de don Pedro no había dedalitos, tuve que ir al boliche de don Jesús y son dos cuadras!
-:¡Dos cuadras, dos cuadras, como llegue tu padre y no esté la comida lista le explicás vos las dos cuadras!
La madre, como siempre, exageraba respecto a la aparente severidad del padre; severidad que no era tal, sólo era un hombre envejecido prematuramente, taciturno, de pocas pero justas palabras, casi sentencioso, enemigo de la retórica y la banalidad, tal vez porque la vida no le dio más tiempo que el necesario para intentar llevar a buen puerto su familia y esa era una lucha que a veces se le antojaba despiadada.

lunes, 10 de septiembre de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - EL DIVÁN VICTORIANO, DE MARGHANITA LASKI

El diván victoriano de Marghanita Laski es la primera obra publicada por la Editorial Fiordo, un proyecto independiente iniciado en Buenos Aires a fines de 2011 para difundir narrativa y ensayos de autores inéditos y la reedición de textos fuera de circulación tanto argentinos como extranjeros.
            El diván victoriano es la historia de una joven mujer de los años ´50 convaleciente de una tuberculosis que duerme en el diván del título. Cuando despierta ya no está en su época sino en la Inglaterra victoriana donde vive una serie de aventuras ligeramente emparentadas con las del protagonista de "El otro cielo" de Julio Cortázar.
            "Lo que empieza como viaje en tiempo se transforma en indagación metafísica sobre qué es ser una personajes", resume el traductor Martín Schiaffino en el book trailer.
            Marghanita Laski nació en Manchester, Inglaterra en 1915. Estudió literatura en Oxford y trabajó en la moda y el periodismo,. Casada con el editor john Howard, además de ficción escribió ensayos, biografías, un guión de cine y una obra de teatro. Murió en Londres en 1988.

viernes, 7 de septiembre de 2012

LA MÁQUINA DEL TIEMPO, por Salvador Alario Bataller, de Valencia, España



Mi amigo Artemio Ferro, el conocido ingeniero, construyó la máquina del tiempo más perfecta que ha existido nunca. Solamente tenía un defecto: se podía cambiar el pasado eliminando algunos personajes funestos (lo que era el propósito inicial de la investigación), pero uno, si así era su deseo, no podía permanecer en ese mundo pasado indefinidamente, sino solamente un día. El motivo de esto último carece de importancia para la presente historia.

jueves, 6 de septiembre de 2012

ANDA A CANTARLE A GARDEL ©, por Carlos Alejandro Nahas, de Buenos Aires, Argentina

No me vengas con el cuento,
Andá a cantarle a Gardel…
(“Vals del Regreso”, Letra P. Solanas, Música J. L. Castiñeira de Dios)

El Ñato, las tardes de los viernes cumplía meticulosamente su rutina. Como una misa laica, una religión sin cura, una homilía no dicha. Le pedía a su “naifa” la vestimenta de rigor, sin la cual era un simple mortal, uno más del montón.
            La china le planchaba los pantalones con finas líneas sobre el negro ebanado. La raya, afilada como una cuchilla, casi tanto como aquélla que siempre llevaba escondida en su cinto, detrás del saco, también recién planchado. Gomina Brancatto en su pelo lustroso y azabache. El lengue, de seda italiana, se destacaba en su cuello como una mancha de nieve en un ominoso bosque de grises. La camisa también clara, con gemelos las más de las veces. Zapatos lustrados, de charol y sedientos de tango.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

ENRAMADA PALOMA, por Lilian Viacava, de Montevideo, Uruguay

HOMENAJE
"Hombre árbol Dr. Carlos Garrido Chalén"
20 ANIVERSARIO UHE

Porque soy enramada
y paloma solitaria
que se ampara
entre tus hojas
entrelazada al verdor
que me cobija.

martes, 4 de septiembre de 2012

LA ESTUPIDEZ HUMANA, por Vicente Adelantado Soriano, de Valencia, España

A mí sólo me faltarán fieles donde no haya hombres.
Erasmo de Rotterdam, Elogio de la locura.

Cuando yo era un joven imberbe e inexperto, cuando tenía alrededor de trece o catorce años de edad, tuve la suerte de tener un buen profesor de lengua y literatura. Entonces, en los institutos, estábamos separados por sexos: las chicas estudiaban en un edificio, y los chicos en otro distinto. Pese a ello compartíamos el mismo patio, el recreo, y a la misma hora. Era ese el momento propicio para intentar aproximarnos a las chicas, y para hacer todo tipo de tonterías. La cruel adolescencia. A veces el profesor de lengua y literatura nos observaba. Y cuando llegábamos al aula, después del patio, siempre, invariablemente, nos decía lo mismo:

lunes, 3 de septiembre de 2012

NOVEDADES EDITORIALES - VILLA 31 HISTORIA DE UN AMOR INVISIBLE, DE DEMIAN KONFINO

La villa como refugio de los desposeídos y de los expulsados es escenario, pero a la vez es protagonista en Villa 31. Historia de un amor invisible, la novela histórica de Demian Konfino que acaba de editar Punto de Encuentro.
En ella la historia de una mujer humahuaqueña, expulsada de su provincia por la privatización de los ferrocarriles, que funda un comedor comunitario y se enamora de un guerrillero del MRTA peruano, entronca con la historia de la propia villa de Retiro, una de las más antiguas del país, en la cual tuvo una participación esencial el cura Carlos Mujica.
Demian Konfino, nació en 1982 en Quilmes, es escritor, abogado, docente  y un activo militante social en el Observatorio de Derechos Humanos de la Ciudad de Buenos Aires. En 2010 publicó su primera obra Hasta el amanecer de Tupacamaria, presentada en varias ciudades del país. El libro tuvo alcance internacional al presentarse en distintas ciudades de Cuba, por invitación del gobierno de ese país del Caribe. Durante ese mismo año, el escritor recibió el primer puesto en el I Concurso Nacional de Cuentos Cortos (AFIP). Además, colabora con diversos periódicos, revistas y portales de Internet al tiempo que edita y escribe en el sitio <www.tupacamaria.wordpress.com>. En 2006 cofundó la agrupación Los Invisibles en la Villa 31 de Retiro, en la que realiza actividades territoriales, sociales, educativas y culturales.